El Sr.S ha iniciado la terrible enfermedad de hacer listas de libros preferidos y, como es normal, me ha atrapado. No tengo mis libros preferidos, bueno sí, pero varían con los días y circunstancias y es un número entre 10 y 20, así que a decir los que me vienen a la memoria sin ningún esfuerzo, dando por supuesto que si reclaman mi atención es que me han marcado especialmente. Aparte, como creo que el yin sin el yan no es nada y se conoce a una persona por lo que no le gusta mas que por lo que le gusta, añadiré algunos libros odiados.
MIS LIBROS
Las Ninfas, de Umbral: Libro maravilloso, una de las cumbres de la literatura española. Umbral es un rara abis dentro del panorama español, un genio, uno de los pocos. El uso de metáforas, comparaciones, adjetivos, la sobrecarga del lenguaje, lo más alejado al realismo castizo. El placer de escribir hecho arte. Una novela sobre la adolescencia de un joven que quiere ser escritor, una novela-poema, estremecedora, una novela tan sobrecargada como sobrecargada es la adolescencia, llena de sentido del humor, ternura, amor por la vida. Una jodida joya.
Franie & Zoey, de Salinger: Qué decir de este genio tan poco prolífico. Uno de los pocos libros que me han ayudado a vivir, que me han enseñado a vivir. Desde que lo leí siendo adolescente lo escribo todo para la señora gorda. Convierte el arte en un acto menos egoísta. El libro que nos unificó a todos los marcianos, nos dio una razón para vivir.
La Piel, de Kurcio Malaparte: la gente se equivocó, el genio no es Celine, el genio es Kurcio. El cínico poeta, la bestia humana, el monstruo enamorado. Poesía del horror. El dandy desencantado. El lenguaje de la desesperación. La poesía como único instrumento para sobrevivir ante el horror, como arma de futuro. El humor como defensa. Kurcio, en si, como persona, un ser maravilloso, un verdadero aventurero.
Especies de Espacios, de Georges Perec: un libro sobre nada, un libro sobre la búsqueda del arte, una defensa de la escritura. Un libro que, en un principio parece defiende el realismo, pero que defiende el meta-realismo, el apuntarlo todo, hasta el detalle más pequeño, hasta agotar la realidad hasta que nos llegué plenamente, hasta que ahondemos en ella, hasta que ocurra lo que tiene que ocurrir, hasta que llegue el arte, el arrebato.
Los detectives salvajes, de Roberto Bolaño: el libro que ha abierto nuevos caminos para la literatura y que, estoy seguro, en el futuro, será estudiado como libro pionero. Lo interesante no es la realidad, tampoco el realismo mágico, tampoco las metáforas, lo interesante es el infrarealismo, el empobrecer la realidad para que los detalles que merecen vivir reluzcan por su propio valor, como estrellas distantes, como pepitas de oro en un río sucio.
El incongruente, de Ramón Gómez de al Serna: la novela de Ramón no suele ser novela, de hecho suele ser bastante mal novelista. Su verborrea le incapacita para seguir cualquier argumento, para centrarse en algo en particular, no obstante ahí reside su genio. Pero esta novela es distinta, en ella hizo un esfuerzo de seguir un argumento y gracias a ello creó una de las mejores obras de la lengua castellana. Gran obra casi imposible de encontrar y desconocida para la mayoría de la gente. Ramón inventó las greguerías y, paradójicamente, estas tapan todo el resto de su obra, a la gente no le interesa nada más que sus greguerías y nada quieren saber de esta novela, de las aventuras de un joven bohemio que indaga en la incongruencia, de este aventurero de la metáfora.
Paris no acaba nunca, de Vila-Matas: porque sí, porque existe Vila-Matas, sin él, en España estaríamos perdidos. Gracias Maestro por existir.
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ODIADOS(casi me voy a centrar en escritores)
Coello: El hijo bastardo de Castaneda, empeñado en destrozar, en plagiar con mal gusto, la herencia de su padre (uno de los poco genios espirituales y literarios). Cuando leí el alquimista he de decir que me gustó bastante, un librillo agradable, pero todo el resto perpetrado por este engendro, por este gurú del buen rollito, me parece una bazofia. Pero, es peor aun, me parece una bazofia peligrosa que puede causar grandes males y problemas psicológicos en las mentes débiles de sus lectores. Nunca tendría que haber salidote la cárcel.
Javier Marías: Todo el talento de este escritor se concentra en una maravillosa capacidad para elegir los títulos de sus libros. Pero el contenido, lo que viene después de los títulos es una mierda con mayúsculas. Mal escritor con un ego enorme, no sabe puntuar (no es que lo haga queriendo, como me ha dicho alguien), no sabe contar nada excepto su ombligo, niño pijo que quiso ser escritor.
Reverte: Ejem, creo que no merece la pena explicarme,
Habría que añadir a Lucia Exebarría, a Almudena Grandes y tantas otras escritoras españolas. Escritoras de me gusta ser mujer, chica tampax 2004,y por lo tanto soy una traumas que solo sabe pensar en la regla y en el amor, eso sí, cuando quiero ser radical e innovadora hablo de sexo con gran crudeza y realismo.¡Mujeres!¡Reflexionar!¡La estáis cagando en España!¡Os estáis convirtiendo en parodias feministas de vosotras mismas!¡Olvidaros de que sois mujeres, de que aun hay machismo, dejar de hacer lo que se espera de vosotras!¡Despertar!
Dios, tengo muchos odios. Menos mal que también tengo muchos amores.
Añadir que esto no son más que opiniones personales, que nadie se me ofenda, aunque quien se ofende ajos come, gran frase.
Salud
