Impresiones de A freack a
Yo, el juergas, un sábado sin salir, buff, no se si aguantaré. Tengo que poder, demostrármelo a mi mismo, es una prueba de fuego, puedo no salir cuando no me apetece salir.
IMPRESIONES
A medida que avanza la noche me imagino a mis amigos borrachos, si mi, pasándolo de puta madre. Mañana me dirán que lo han pasado mejor que nunca, que tenía que haber salido, que fue increíble, me lo contarán todo, exagerándolo hasta el absurdo, con pelos y señales. En el fondo son unos hijos de puta.
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En el piso de al lado hay mucho movimiento, aunque se que se han ido todos de vacaciones, hay alguien, no son ladrones, no es nadie, pero hay alguien. Seguro.
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Estoy escuchando a Haendel, no se, me pedía el cuerpo música clásica, por llevar la contraría, porque seguro que soy el único menos de 30 años en Madrid que escucha Haendel un sábado por la noche
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No saldré. Me he hecho fuerte. He tomado mis medidas. He comprado tres cajetillas de tabaco, una botella de vino, comida precocinada, me he puesto el pijama más dandy que tengo en casa, de rayitas azules, muy fino, he hecho una selección de libros para este viaje a mi interior, este viaje inesperado.
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Me he masturbado, he pensado en ella, he cenado canelones congelados, he tocado la guitarra, he escrito cinco páginas de mi novela, ahora estoy poniendo al día mi blog. Mierda, creo que he hecho demasiado, necesito distracción.
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Joan Brossa, es uno de los pocos genios españoles en activo, sin duda, joder con los catalanes, junto con Joan Fontcuberta, joder con los Joan.
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Encuentro en internet un libro autografiado, primera edición argentina, del poeta Oliverio Girondo, de su libro 20 poemas para ser leídos en el tranvía. 300 euros, por poco lo compro, menos mal que me he contenido, de los libros no se alimenta uno.
En la terraza de un café una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía
Oliverio Girondo
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Probemos:
La noche se adueña de mi casa y roba a las cosas su nombre. Un mosquito imita a Ícaro sin saberlo con mi lámpara como escenario. El aire que entra por mi ventana toca una canción antigua en las cuerdas de mi guitarra. El oxidado camión de la basura imita la llamada de una ballena y yo le contesto. Se que hay un loco borracho espiándome desde la calle. En ese balcón de enfrente, en el que hay luz, una pareja de novios está llorando. Mis antepasados se esconden entre mis libros y me contemplan. Todo el rato tengo la sensación de que mi teléfono está apunto de sonar, pero nunca suena.
Mi gato maúlla porque esta noche la luna no ha salido, se ha tomado vacaciones. El humo de mi cigarrillo juega a que mi estudio es Londres, los castings para Jack el Destripador serán el lunes. En este momento se están imprimiendo los periódicos que mañana no leeré. Esta noche dura mil años, una temporada en Finlandia.
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Me voy a leer lo que no he leído, lo que no ha sido escrito para mí. Trabaja e-mule, trabaja.
IMPRESIONES
A medida que avanza la noche me imagino a mis amigos borrachos, si mi, pasándolo de puta madre. Mañana me dirán que lo han pasado mejor que nunca, que tenía que haber salido, que fue increíble, me lo contarán todo, exagerándolo hasta el absurdo, con pelos y señales. En el fondo son unos hijos de puta.
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En el piso de al lado hay mucho movimiento, aunque se que se han ido todos de vacaciones, hay alguien, no son ladrones, no es nadie, pero hay alguien. Seguro.
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Estoy escuchando a Haendel, no se, me pedía el cuerpo música clásica, por llevar la contraría, porque seguro que soy el único menos de 30 años en Madrid que escucha Haendel un sábado por la noche
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No saldré. Me he hecho fuerte. He tomado mis medidas. He comprado tres cajetillas de tabaco, una botella de vino, comida precocinada, me he puesto el pijama más dandy que tengo en casa, de rayitas azules, muy fino, he hecho una selección de libros para este viaje a mi interior, este viaje inesperado.
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Me he masturbado, he pensado en ella, he cenado canelones congelados, he tocado la guitarra, he escrito cinco páginas de mi novela, ahora estoy poniendo al día mi blog. Mierda, creo que he hecho demasiado, necesito distracción.
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Joan Brossa, es uno de los pocos genios españoles en activo, sin duda, joder con los catalanes, junto con Joan Fontcuberta, joder con los Joan.
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Encuentro en internet un libro autografiado, primera edición argentina, del poeta Oliverio Girondo, de su libro 20 poemas para ser leídos en el tranvía. 300 euros, por poco lo compro, menos mal que me he contenido, de los libros no se alimenta uno.
En la terraza de un café una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía
Oliverio Girondo
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Probemos:
La noche se adueña de mi casa y roba a las cosas su nombre. Un mosquito imita a Ícaro sin saberlo con mi lámpara como escenario. El aire que entra por mi ventana toca una canción antigua en las cuerdas de mi guitarra. El oxidado camión de la basura imita la llamada de una ballena y yo le contesto. Se que hay un loco borracho espiándome desde la calle. En ese balcón de enfrente, en el que hay luz, una pareja de novios está llorando. Mis antepasados se esconden entre mis libros y me contemplan. Todo el rato tengo la sensación de que mi teléfono está apunto de sonar, pero nunca suena.
Mi gato maúlla porque esta noche la luna no ha salido, se ha tomado vacaciones. El humo de mi cigarrillo juega a que mi estudio es Londres, los castings para Jack el Destripador serán el lunes. En este momento se están imprimiendo los periódicos que mañana no leeré. Esta noche dura mil años, una temporada en Finlandia.
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Me voy a leer lo que no he leído, lo que no ha sido escrito para mí. Trabaja e-mule, trabaja.
2 comentarios
SuFeRviviente -
q bueno lo del moskito imitando a icaro...jejeje
antwad -