Gregeridas
No tengo nada más que mi libretina de cuero negro, no hay nada más.
Desde luego soy idiota. En mi pueblo, un pueblo de las montañas asturianas con apenas 60 personas, un pueblo en el que mi vecino más próximo está a un kilómetro, me cago de miedo muchas noches. Tengo que cerrar las ventanas que dan a la montaña pues no puedo quitarme la sensación de que alguién me observa. Sin embargo, en Madrid duermo con las persianas levantadas sin el más minimo problema. Es realmente absurdo, pero me pone frenético escuchar a los perros ladrando a los fantasmas. Para tranquilizarme me digo que seguramente ese ruido, ese gruñido, ese crepitar, que ha roto el absoluto silencio en plena noche, un pedo en una catedral, y ha excitado a los perros no es más que un gato, o un zorro, o un buho, que si saliera de casa lo único que me encontraría sería un puto millón de estrellas todas para mi y el rumor de la brisa en los árboles, como si recordaran su anterior vida de gabiotas y subiera la marea por sus ramas. Creo que en el fondo tengo miedo a lo no catalogado, a lo oculto, a que al encontrarme solo, cuerpo a cuerpo, la naturaleza se ensañe conmigo, tonto elefante asustado por un ratón.
Francisco Ayalá escribió una gran novela con 18 añosLa tragedia de un hombre sin espíritu.Lego fue fascista, luego se exilio por antifascista, es un hombre apasionante.
Nunca se escribe todo lo que querriamos escribir cuando tenemos tiempo para hacerlo.No hay reto, aburre, y al menos, en mi, la literatura sale del descontento, es un robarle a la vida los cachos de mi mismo que me ha ido arrancado. Desde luego Agosto es el mes más ignorante.
Conocí a un hombre malo el otro día, no me hizo nada, fue agradable, pero no me engañó, su sonrisa lo delató; era igual que la que yo ponía de pequeño cuando quemaba hormigas con una lupa.
Leviatán asustado, en peligro de extinción, joder, ni los mitos y temores populares se respetan.
De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía.
Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver
O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.
Te quiero papá, nunca lo dudes.A ti también mamá, aunque no seas literata(fea palabra)
Los vanguardistas españoles de los años 2030 aspiraban a tal grado de perfección y sentian tal desagrado por el pueblo llano que se hicieron fascistas. Eso sí,pecaron de ilusos; también Franco se los cargó por snobs.
Una maruja en la cola del super estaba hablando con otra, solo puede oir, para mi incredulidad A mi solo me interesa lo anterior a 1789, el resto es un fraude, bueno...Robespiere tiene un pase.
Cabronas, nos tienen engañadospensé mientras pagaba la comida para el gato.
En la calle
calor
dos obreros beben vino
en un bar
están sucios
hablan
de mujeres
JA, jajajajajajaja, jódete Ángel González, me da asco tu poesía de la experiencia, tu poesía del tedio.
Te quiero papá, perdón, era una broma (pero me reconocerás que el poema me ha quedado igualito)
Lo reconozco. Nunca le perdonaré a Ramón Gómez de la Serna que fuera tan feo, soy así se pueril. No obstante era un genio, grande, grande, grande de España, pobrecito mio.
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No puedo dormir; no me queda nada con lo que soñar.
Desde luego soy idiota. En mi pueblo, un pueblo de las montañas asturianas con apenas 60 personas, un pueblo en el que mi vecino más próximo está a un kilómetro, me cago de miedo muchas noches. Tengo que cerrar las ventanas que dan a la montaña pues no puedo quitarme la sensación de que alguién me observa. Sin embargo, en Madrid duermo con las persianas levantadas sin el más minimo problema. Es realmente absurdo, pero me pone frenético escuchar a los perros ladrando a los fantasmas. Para tranquilizarme me digo que seguramente ese ruido, ese gruñido, ese crepitar, que ha roto el absoluto silencio en plena noche, un pedo en una catedral, y ha excitado a los perros no es más que un gato, o un zorro, o un buho, que si saliera de casa lo único que me encontraría sería un puto millón de estrellas todas para mi y el rumor de la brisa en los árboles, como si recordaran su anterior vida de gabiotas y subiera la marea por sus ramas. Creo que en el fondo tengo miedo a lo no catalogado, a lo oculto, a que al encontrarme solo, cuerpo a cuerpo, la naturaleza se ensañe conmigo, tonto elefante asustado por un ratón.
Francisco Ayalá escribió una gran novela con 18 añosLa tragedia de un hombre sin espíritu.Lego fue fascista, luego se exilio por antifascista, es un hombre apasionante.
Nunca se escribe todo lo que querriamos escribir cuando tenemos tiempo para hacerlo.No hay reto, aburre, y al menos, en mi, la literatura sale del descontento, es un robarle a la vida los cachos de mi mismo que me ha ido arrancado. Desde luego Agosto es el mes más ignorante.
Conocí a un hombre malo el otro día, no me hizo nada, fue agradable, pero no me engañó, su sonrisa lo delató; era igual que la que yo ponía de pequeño cuando quemaba hormigas con una lupa.
Leviatán asustado, en peligro de extinción, joder, ni los mitos y temores populares se respetan.
De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía.
Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver
O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.
Te quiero papá, nunca lo dudes.A ti también mamá, aunque no seas literata(fea palabra)
Los vanguardistas españoles de los años 2030 aspiraban a tal grado de perfección y sentian tal desagrado por el pueblo llano que se hicieron fascistas. Eso sí,pecaron de ilusos; también Franco se los cargó por snobs.
Una maruja en la cola del super estaba hablando con otra, solo puede oir, para mi incredulidad A mi solo me interesa lo anterior a 1789, el resto es un fraude, bueno...Robespiere tiene un pase.
Cabronas, nos tienen engañadospensé mientras pagaba la comida para el gato.
En la calle
calor
dos obreros beben vino
en un bar
están sucios
hablan
de mujeres
JA, jajajajajajaja, jódete Ángel González, me da asco tu poesía de la experiencia, tu poesía del tedio.
Te quiero papá, perdón, era una broma (pero me reconocerás que el poema me ha quedado igualito)
Lo reconozco. Nunca le perdonaré a Ramón Gómez de la Serna que fuera tan feo, soy así se pueril. No obstante era un genio, grande, grande, grande de España, pobrecito mio.
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No puedo dormir; no me queda nada con lo que soñar.
10 comentarios
Rick -
(el soñodor no funciona)
odyseo -
Tendrás que comprar más libretitas negras a este paso.
Greguerías.... tristánterías...
Saludos!
postrero -
MUY IMPORTANTE: favor de indicar a qué supermercado vas. ¿Centro o extrarradio? Bueno, en realidad da igual porque estoy dispuesto a desplazarme. Cambio piso en zona de marujas normales por otro en ese barrio. También regalaría opel Corsa con 50.000 km, como nuevo.
Sr. S. -
Álvaro -
Tristán fagot -
Salud
Álvaro -
Tristán Fagot -
Salud
antwad -
antwad -