Almóndrigas, riquísimas
-Mamaaaaá, ¿Para quién es esa tortillona?
-Para ti, hijo mio
-Huyyyyyy, que tortillinaaaaaaa
Cuéntese este chiste con la voz nonagenaria de mi abuela, en paz descanse y se comprenderá la grandeza de la sabiduría popular.
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¿Y si al final resultase que las mujeres son exactamente igual que nosotros? Qué miedo ¿Eh?
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Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo.
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A veces me pregunto qué habría pasado si hubiera nacido en otra época. Por ejemplo a principios del S.XX ¿Habría sabido ver realmente la genialidad de grandes artistas como Picasso, Dalí, Picabia, Aragón, etc? ¿O los habría despreciado llamándolos despectivamente modernillos?¿Me los han dado mascados o es que tengo alma para apreciarlos?¿Se lo debo todo a la perspectiva histórica? Vaya mierda
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A los fumadores, sobre todo los fumadores compulsivos como yo, en momentos como este, solos, de noche, en nuestro estudio, nos viene a la cabeza la palabra cáncer. Durante unos segundos nos imaginamos el interior de nuestros pulmones, hacemos una inspección rutinaria por nuestros dominios, obsesionados, Menos mal que enseguida nos viene a la cabeza la frase es más probable que muera en un accidente de coche. Para cínicos, y orgullosos, nosotros.
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¿Cuánto ocuparía toda la humanidad muerta? ¿Cuántos kilómetros de cadáveres apilados? Seguro que muy poco, hay que joderse.
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¿Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia.
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¿Y si el tonto fuera yo y los inteligentes Amenabar, Bush, Pablo Coello o Joaquín Sabina?
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Que me quiten lo bailao
Bisbal, entre lágrimas, antes de morir.
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Tanto lio para esto
Romeo, después del primer polvo.
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Malo, malo, malo, tonto, tonto, tonto
Una pobre señora mediatizada, jugándosela con su brutal marido
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¡¡¡Qué alguien me abra esta endemoniada lata de fabada¡¡¡
Einstein, hambriento
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Comer un plátano al día alegra la vía, señora!!!
El frutero de mi barrio, picarón
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"Tenemos crocretras caseras"
"Almóndirgas con patacas, riquísimas"
Leido en unos carteles en el bar de mi barrio donde tomo por las mañanas el café.Me encanta este bar.
-Para ti, hijo mio
-Huyyyyyy, que tortillinaaaaaaa
Cuéntese este chiste con la voz nonagenaria de mi abuela, en paz descanse y se comprenderá la grandeza de la sabiduría popular.
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¿Y si al final resultase que las mujeres son exactamente igual que nosotros? Qué miedo ¿Eh?
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Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo.
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A veces me pregunto qué habría pasado si hubiera nacido en otra época. Por ejemplo a principios del S.XX ¿Habría sabido ver realmente la genialidad de grandes artistas como Picasso, Dalí, Picabia, Aragón, etc? ¿O los habría despreciado llamándolos despectivamente modernillos?¿Me los han dado mascados o es que tengo alma para apreciarlos?¿Se lo debo todo a la perspectiva histórica? Vaya mierda
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A los fumadores, sobre todo los fumadores compulsivos como yo, en momentos como este, solos, de noche, en nuestro estudio, nos viene a la cabeza la palabra cáncer. Durante unos segundos nos imaginamos el interior de nuestros pulmones, hacemos una inspección rutinaria por nuestros dominios, obsesionados, Menos mal que enseguida nos viene a la cabeza la frase es más probable que muera en un accidente de coche. Para cínicos, y orgullosos, nosotros.
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¿Cuánto ocuparía toda la humanidad muerta? ¿Cuántos kilómetros de cadáveres apilados? Seguro que muy poco, hay que joderse.
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¿Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia.
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¿Y si el tonto fuera yo y los inteligentes Amenabar, Bush, Pablo Coello o Joaquín Sabina?
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Que me quiten lo bailao
Bisbal, entre lágrimas, antes de morir.
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Tanto lio para esto
Romeo, después del primer polvo.
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Malo, malo, malo, tonto, tonto, tonto
Una pobre señora mediatizada, jugándosela con su brutal marido
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¡¡¡Qué alguien me abra esta endemoniada lata de fabada¡¡¡
Einstein, hambriento
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Comer un plátano al día alegra la vía, señora!!!
El frutero de mi barrio, picarón
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"Tenemos crocretras caseras"
"Almóndirgas con patacas, riquísimas"
Leido en unos carteles en el bar de mi barrio donde tomo por las mañanas el café.Me encanta este bar.
6 comentarios
Tristán Fagot -
Sr. S. -
antwad -
suFeRviviente -
odyseo -
antwad -
Incluida las concretas, cocretas, cronquetas, crocretas...