Voy a dejar de fumar, fijo
Las navidades me recuerdan a mi abuela; sin duda la mujer más buena que he conocido en mi vida y a la que le agradezco haber sido sonrisa y caminado cargada de amor. Te quiero gorda, te recuerdo gorda, tu risa me consuela en los momentos tristes.
La navidad me recuerda a mi niñez y eso me gusta, aunque no me gustara mi niñez. Lo he de confesar, le pese a quien le pese: me encanta la Navidad.
¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD A TODOS!!!!!¡¡¡Y PRÓSPERO AÑO NUEVO!!!(Chillado, gritado, como si doliera, como si me clavaran los clavos de Cristo, como si fuera tan inmoral que produjera placer, a todo pulmón)
-Loco 1: Tío, soy el rey del mundo porque me lo ha dicho Dios
-Loco 2: Tú estás como una cabra; yo no te he dicho nada.
Mi novela trata de locos, y en mi afán de investigación (y porque no estaba nada inspirado y me aburría) he estado buscando en Google (el amigo de los vagos) chistes sobre locos. No esperaba nada en especial, solo pasar el rato, pero acabé maravillado, como siempre, por la sabiduría popular.
Cuando se cuenta un chiste como este: Dos locos planean la fuga del maniconio, uno le dice al otro: -Si la pared es baja la saltamos, si es alta cavamos un hoyo, ¿entendido?, puedes ir primero. Pasadas tres horas regresa el loco y dice: -No podemos escapar, y le pregunta el otro loco: -¿Por qué?, -¡¡Porque no hay pared!!, se supone que tiene que provocar risas, realmente creo que es un buen chiste, pero en mi caso me ha provocado una sensación de éxtasis ante tanta sabiduría y belleza. Y como este hay un millón más. El esquema siempre es el mismo: una respuesta inesperada y absolutamente genial por parte de un loco, respuesta que él ve absolutamente lógica y que provoca sorpresa y risa en quien la oye a la vez que reflexión, porque, bien mirado, lo que el loco dice es comprensivo.
He hecho un experimento y he cogido estos chistes, que casi siempre suelen ser diálogos, y he cambiado el sabido loco 1, loco 2 por nombres de reconocidos artistas y el resultado es fantástico. Veamos un ejemplo:
Esto eran dos artistas, Tzara y Picabia, en el Cabaret Voltaire y uno le dice al otro:
-Oye, ¿a que no eres capaz de subirte por la luz de la lámpara?
Y el otro le contesta:
-Si claro, qué listo, para que luego tú apagues la luz y yo me caiga
O este otro ejemplo:
Está Ramón Gómez de la Serna escribiendo una carta, en esto se acerca Pemán y le dice:
-¿Oye qué haces?
-Pues escribiendo una carta.
-¿Una carta? y ¿qué dice?
-Pues no lo se; todavía no la he recibido
He pensado que podría hacer una recopilación de chistes de locos (hay miles) y mediante este procedimiento de dar rostro y nombre reconocido a los personajes convertirla en una antología de anécdotas de artistas, la mejor antología, la definitiva. Estoy seguro que nadie se daría cuenta y les parecería totalmente creíble.
Ah, esta sabiduría popular, esta sabiduría que nadie sabe ni aprovecha.
Tiembla mundo: la mentira es mi dominio, yo también se manejarla.
Mañana viene mi amor!!!
Por fin !!!
Se acabó el verano!!!
Viva el invierno!!!!!!!!!!
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EL amor no me suele inspirar para escribir, lo siento. Aunque no me importa, me siento muy feliz, a ella, en el fondo, le molesta. Como yo le digo "En casa del herrero cuchillo de palo", soy así de cínico.
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Muerte al verano!!
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Salud
En nuestro clan no hay horarios para nada. Las personas se levantan a la hora que despiertan y los pucheros se ponen al fuego cuando alguien tiene hambre, así cada bocado sabe a gloria, así cada instante es deseado. Se trabaja poco, cuando es estrictamente necesario, cada cierto número de días. Entonces los hombres trabajan entre risas, horas y horas, para hacer un caldero, esa es nuestra especialidad, y, cuando lo acaban, las mujeres van a venderlo a la aldea más cercana. Pero ese dinero desaparece en cuestión de minutos, porque nos quema las manos, porque hemos trabajado muy duro ese día y hay que celebrarlo, hay que celebrar que un día más, podemos celebrarlo. Y se compra mucho vino, licores fuertes y un cabrito vivo que se degollará y cocinará en el momento. Y la fiesta a habrá empezado. El alcohol regará todos los recuerdos y los antepasados se regocijaran viendo que los suyos siguen disfrutando. Alrededor de las hogueras mis hermanos empezarán a cantar canciones que hablan del camino hecho, de las personas queridas que se han ido, del camino a ninguna parte que mi pueblo ha elegido desde siempre. Canciones tristes que resultarán alegres pues se celebra el estar vivos otro día, el poder seguir celebrándolo todo junto a los seres queridos, en libertad, danzando con los fantasmas
Notas absurdas de mi viaje a Lisboa. Tal cual, copiadas de mi libreta de cuero negra.
. On the Road, clase supra, autobús Alsa. Madrid-Lisboa
. Se me van a hinchar las piernas y explotar de un momento a otro. Espero que nadie lleve dinamita en una maleta, nada de talibanes
. No tengo pilas para el cd portátil, no tengo pilas de ningun tipo
. Un viejo ciego incongruente en la parada se aleja del grupo y cuando cree estar lejos se pone a mear. Mientras fumo mi tan esperado cigarrillo me maravillo viéndolo mear inmutable delante de un grupo de chicas que están sentadas en la acera, estas se levantan escandalizadas de un salto para que no las mee, pero al ver que es ciego, no dicen nada. A mi no me las das viejo verde, tú de ciego no tienes nada me digo mientras contemplo su poya arrugada,es bastante grande, antes de subir al autobús otra vez, creo que él me guiña un ojo detrás de las gafas oscuras.
. Cuando veo esos inmensos y existencialistas campos de trigo del sur siempre, siempre, tengo ganas de salir corriendo por ellos, sin rumbo fijo, hasta llegar a Dios, a casa Dios, por Dios.
. Mierda, me he olvidado de comprar pilas en la anterior parada. No me apetece leer.
. Música; Elliott Smith, Radiohead, Deus, Damien Jurado, Bonnie "Prince" Billy, Carlos Mencia, Wim Wertens( nunca se escribir tan gran nombre). Gran banda sonora.
. La mayor injuria, el mayor crimen es que pongan una película que ya has visto, y no te gustó, en el autobús. Siempre se oye a alguien que bufa, resopla, pide justicia divina, detrás de ti.
. Las chicas guapas son más guapas aun en la parada, después de 5 horas de viaje.
. Fluctua la carrera de pormenores (Esto no se que quiere decir, tengo que mejorar mi letra, parezco un médico borracho)
. Primer pensamiento genial e inspirado al poner el pie en Portugal, acaecido en una cafetería:Coño, de puta madre, el tabaco es más barato que en España.
. Lisboa me recuerda a mi niñez, no se por qué, pero así es, a las ciudades que habité siendo pequeño, ciudades que solo existen en mi recuerdo.
. Lisboa es un cruce perfecto entre La Habana y París. Los portugueses entre King Africa y Jaques Brel. Y las Portuguesas entre un fantasma, una tortilla de patatas y una delicada gacela.
. Al bajar del autobús cogí un taxi para ir al hotel. Cuando estaba en mi habitación, la 117, pensé que esta frase sería el inicio perfecto para una novela que nunca escribiría, una novela sobre plagios literarios.
. Los españoles en Portugal, especialmente los madrileños, se comportan como los guiris en España, manda cojones.
. Pago por subirme en un ascensor modernista, al final del todo hay una preciosa vista y una cafetería. Coño, de puta madre, el café también es más barato que en España. A lo lejos una gitana loca canta fados.
. Me emborracho debajo de un puente, en una terraza y le digo a la camarera que eshta cun punta, ella se ríe.
. Ni rastro de Pessoa , ni de sus cafeterías, ni de su desasosiego, al final me pido un descafeinado.
. Cada cinco minutos me paran en la calle para ofrecerme costo a muy buen precio y gafas rayban, también a muy buen precio.
. Vivir en una casa medio en ruinas en Lisboa tiene que parecerse al cielo
. Realmente conozco muy poco de Portugal, solo a unos cuantos autores que son uno.
. Me compro un libro en portugués en una librería de viejo no se muy bien por qué, supongo que era algo que había que hacer
. Por supuesto como bacalao, creo que la manera portuguesa 517 de cocinarlo.
. Joder, huele muy bien cuando llueve, y eso que detesto esa clase de apreciaciones.
. Creo que todos los dueños de bar tienen 120 años, pero no se lo dicen a nadie
. Ducha fresca de cinco estrellas en el hotel y a cenar con mis amigos en el puerto, a hablar de negocios, después retomo la borrachera de por la tarde.
.A la mierda las notas, aquí también ponen las misma mierda de música en los bares,Ave María cuando serás miiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaa, por supuesto, estoy muy borracho y lo bailo. No se lo digáis a nadie, pero en Lisboa bailo todo lo que me pongan, todo lo que me digan y todas las estrellas de más que aquí pueblan el firmamento.
Thats all Folks!!!!!
Por razones de trabajo me retiro unos días a Lisboa.
Nos vemos.
De acuerdo, vale, saludaré a Pessoa de vuestra parte.
Salud
Mi hermana ha tenido otro hijo, soy tio otra vez.
Me voy a Asturias cagando hostias. Adios Madrid, adios calor. Hola frescor de Asturias, hola playa,hola olas, hola sobrinito.
Martín, se va a llamar. Muy apropiado, un precioso martín pescador, al lado del rio, a la fresca sombra de los árboles.
Besos a todos!!!!!!!Y feliz año nuevo(más vale tarde que nunca)!!!
Dios mío, quizás sea la persona más ignorante del mundo. Resulta que a pesar de haberme mezclado con todas la vanguardias de principios de siglo, con los dadaístas especialmente, jamás había oído hablar de la Patafísica, movimiento interesantísimo de vanguardia, y eso que recuerdo que una noche en París, en casa de Tzara, me presentó a un tal Alfred Jarry, que, por lo visto, es el padre del movimiento. Lo que pasó es que estaba contando chistes Ramón Gómez de la Serna y , como siempre, eran para morirse de risa y no le hice ni puto caso a el enorme patafísico que tenía a mi lado. Vaya por dios, como dicen en mi tierra de viejo gaitero, cada día aprendo algo nuevo.
