Todos los perros viejos han venido esta noche a ladrar aforismos a mi ventana. porque, poco a poco, empiezan, de nuevo, a surgir de mi las ganas de tener un jardín de rosas sin cabeza. Solo espinas.
Salgo a la calle y antes de la primera esquina noto que las tierra se desliza bajo mis pies cuando camino, como un cinta andadora. Y todos los semáforos se ponen en verde a mi camino, para no hacerme perder un segundo. Pero no, me detengo, algo va mal, conjuran para facilitarme el camino hacia la muerte.

No más engaños. Solo mis palabras son ciertas

Ayer, al llegar a casa por al noche, lo escuché. Desesperado. Al principio pensé que era un bebé llorando. Luego reconocí en esos gritos a un gato que sufría. Me asomé al balcón. Miento, primero busqué a mi gato por toda la casa temeroso de que se hubiera caído por la ventana y esos maullidos fueran de él, que me llamaba, destripado, desde la calle. Cuando comprobé que dormía placidamente en el sofá, como ya he dicho, me asomé al balcón. La calle desierta, ni un alma, esa calle de Madrid en agosto a las tres de la madrugada, como detenida en el tiempo y que siempre, extrañamente, me recuerda a calles que nunca he visto de un pequeño pueblo de Castilla, un pueblo en el únicamente suenan los grillos haciendo el amor frenéticamente, un pueblo que sufre gigantismo y que sin querer, por una enfermedad se ha convertido en lo que es hoy Madrid. El gato maullando, en la calle, en algún sitio que no podía ver pero que sonaba en todos a la vez, como si fueran las bocas de los balcones las que gritaran. Para dormir he tenido que cerrar, a pesar del calor, la ventanas para no pensar, más de lo que ya comúnmente hago, en la muerte.

Hoy por la mañana, al salir de casa en dirección a ningún sitio en concreto, quizás esperando encontrar algo que aun no sabía pero que me atraía, como hace todo el mundo los días, como hoy, de fiesta, he visto a un montón de gente al rededor de un coche con el capot levantado. No había, como podréis suponer, dormido muy bien, en parte por el calor y en parte por los alaridos del pobre animal, o del espíritu del animal, ya que no había logrado verlo, y, en un primer momento, me pareció que el coche maullaba y que por eso la gente lo rodeaba, sorprendida. Pero no, por supuesto, el que maullaba, según pude adivinar por la información pertinente y no pedida que me dio una vecina, era un gato que se había , dios sabe cómo, metido en el motor del coche, por alguna oscura rendija, y que ahora no podía salir. Estaban intentando levantar el coche con un gato para sacar al gato, valga el chiste fácil y cruel. Varias personas estaban metiendo las manos por todas las rendijas del motor. Pero nadie conseguía sacarlo. El dueño del coche hablaba por teléfono con los bomberos y les gritaba que tenían que sacar al gato de ahí, que él no podía ni quería arrancar el motor y, seguramente, descuartizar, o achicharrar, al pobre animal. Parecía desesperado por la negativa de los bomberos a atender esa llamada de auxilio, y supongo también que por haberle dejado en sus manos esa responsabilidad que, si uno lo piensa bien, es enorme e igual de ridícula que tremendamente cruel. Gritaba que tenía que ir a trabajar y que necesitaba el coche, que si no hacían algo los iba a denunciar. Dejo de gritar cuando, según dijo, casi al borde de las lágrimas, le colgaron el teléfono. Todos los allí congregados nos indignamos, aunque nadie se atrevió a reconocer que, en el fondo, era porque desde la infancia nos habíamos hecho la idea de un bombero como un buen hombre que estaba dispuesto a subirse a una escalera para bajar a un asustado gatito de un poste eléctrico y no como un hombre que arriesga su vida por cosas más prácticas e importantes y que, a cambio, recibe un salario. Yo, como todo buen español que se precie, siempre con esa sensación que todos, sobre todo los hombres, tenemos de que “lo están haciendo mal” y de que yo, y solo yo, “tengo la solución” me acerqué al motor y metí mi brazo por una ranura para llegar a donde suponía se hallaría el gato. Toqué algo peludo, exclamé” ¡ya lo tengo!” y lo agarré y tiré fuerte hasta que un hombre que se hallaba a mi lado, ejecutando el mismo tanteo que yo, soltó un grito y me dijo enfurecido que dejara de tirarle de los pelos de la mano. Todo el mundo se rió y yo pedí disculpas, avergonzado. El humor no hace sino dar un matiz de designio, de irrevocable, a la tragedia, y, tras este error, todos aprovecharon para sacar sus manos y suspirar, con una extraña sonrisa, diciendo que no había nada que hacer. Al gato mi fallo no le hizo nada de gracia y siguió maullando, entendí que ahora me llamaba a mí. Solo a mí. Me adentré de nuevo en el mundo subterráneo donde estaba encerrado al animal, pero ahora, aprovechando que ya habían conseguido levantar un poco el coche, intentándolo desde abajo, sin importarme lo más mínimo, tirarme en el suelo y mancharme. Y desde abajo lo vi, por una rendija, pequeño, sucio, con los ojos llenos de horror, no tendría más de cuatro meses. Parecía increíble que hubiera podido meterse ahí. Intenté hallar un camino hasta él. Habría la boca, maullaba, pedía socorro, me miraba a los ojos. Por fin, finalmente lo agarré. Pero de nada servía porque, si bien mi mano a duras penas entraba, por supuesto, con el puño cerrado y con un gato agarrado, no salía. Pero tiré, tiré demasiado y el gato gritó con más dolor, aun si cabe, que antes. Y hubiera seguido tirando, desesperado, hasta matarlo, hasta romperle todos los huesos y, de paso, los de mi mano, si no hubiera recordado la trampa para monos que me había descrito mi padre alguna vez y que consistía en meter comida en un coco atado a una cuerda, de tal manera que el mono metía la mano extendida sin dificultad pero que una vez cerrada con su botín dentro no podía sacar. Los monos, antes que soltar la comida, se desesperan, luchan, llegan incluso a mutilarse, no comprendan como algo que ha entrado no puede salir. Y yo no soy un mono y el gato no era comida y el coche no era un coco. Lo solté. Lo miré, sus ojos tristes me miraron, esta vez no gritó. Salí de debajo del coche cubierto de grasa y sangrando por la mano. Dije que, en mi opinión, no había nada que hacer. El dueño del coche me miró espantado y me dio, de todas maneras, las gracias. Dijo que él no se rendía. Me fui, me pasé todo el día dando vueltas y no volví a casa hasta por la noche.

Ahora mismo mientras escribo esto, lo escucho maullar. Nadie ha podido hacer nada, yo el primero, nadie se ha atrevido matarlo, el dueño del coche supongo que ha llegado tarde, muy tarde, al trabajo. Han preferido dejar al destino seguir su camino. Nadie ha querido juzgar, seguramente por miedo a ser, a su vez, juzgados, por un dios tan cobarde como lo somos nosotros para los gatos. Dentro de uno o dos días, espero que no más, morirá de hambre y entonces podrán sacarlo de algún modo. Sus maullidos son más débiles, únicamente, de vez en cuando, parece recuperar fuerzas, que emplea, sin duda, para insultarnos.

Ni una palabra de más. Tengo que ahorrar esfuerzo. Espacio y tiempo. Un texto maduro que chorree jugo por la barbilla de quien lo muerda. Para que me expulsen del paraíso, de esta nube de algodón, de este vivir a medias. Para eso escribo. Para provocar a la vida, enfadarla, tratarla como se merece y, aunque no lo confiese, querría ser tratada. Que se enamore de mi y yo de ella.

Y qué pasa con los disk jockeis. Tan solos allá arriba. Viendo a las lujuriosas niñas meneando cuerpos que no saben que tienen. Siempre las mismas caras, apurando la copa y mirando, como quien no quiere la cosa, a través del vaso, como si fuera un catalejo, a ver si ven , allá a lo lejos, la tierra que les habían prometido cuando se embarcaron.

Hay momentos de verdad. De esa verdad que da miedo y que se puede untar en una rebanada de pan como si fuera mantequilla. Pero basta con mirar hacia otro lado. No os preocupéis.

Lo malo es que es fácil generalizar, meterlo todo en el mismo saco, estar tres días sin dormir y desear la muerte de cualquier persona, provocar un holocausto. Si dios fuera tan estúpido como nosotros jamás nos habría creado.

El hombre está hecho a imagen y semejanza del diablo. Esto lo leí ayer en un mal libro, antes de apagar la luz para dormir. Y me reconforta porque me confirma que hasta los tontos, a base de repetirnos, de vez en cuando, cada mil años, decimos alguna frase que justifica nuestra existencia o escribimos alguna Illiada.

El otro día no lo dejé claro, por eso lo repito, para que conste en acta cuando se acabe el mundo: sé a ciencia cierta que el infierno está en los agujeros de todos los ladrillos, de todas nuestras paredes, esas micro zonas que no existen y que son la auténtica tierra del dolor, esos minúsculos espacios que si se sumaran adquirirían la proporción del universo, o de la muerte, os lo dejo a vuestro gusto. Por eso son santas las casas con paredes de adobe o de piedra.

Soy tan sarcástico e inteligente que tengo miedo de que se me cubra el cuerpo de verrugas. Soy tan listo que merezco ser quemado en la hoguera. Soy tan esnob que solo admito morir guillotinado.Ni una palabra más. Dios salve al rey

p.d. Después de escuchar esto he llorado y aun no sé si por tanta belleza o por tanto horror. En el infierno suena esta canción, seguro. Descárgatela ya y lo comprenderás. Alessandro Moreschi, el último castrati: http://www.elzapping.com/index.php/weblog/alessandro_moreschi_el_ultimo_castrati/

En el centro del texto
está la lepra.
Estoy bien. Escribo
mucho.Te
quiero mucho

Ël,por dios, él

Quién decidió que se debe escribir sólo cuando se tiene algo que decir?El arte consiste precisamente en no escribir lo que se tiene que decir, sino algo completamente imprevisto

El guapo y ajedrecista

Salí de su vida como se sale de una frase

Ni especialmente guapo ni ajedrecista, que yo sepa, simplemente el mejor

He conseguido amar y ser amado. Todo lo que quería antes de morir. Pero ahora ya no quiero morir.

Guapo, pero no ajedrecista

En el bar de debajo de mi casa un borracho le gritó a otro que dios había muerto. Quizás sea verdad.

Pd.Tres horas después de escribir este post, me doy cuenta de que la culpa de todo la tiene Wagner. No escucheis sus discos, dan gans de conquistar Europa...

P.d.2.Un último añadido. He descubierto que internet es una máquina del tiempo. Sino explicarme cómo es posible esto: cenar, media hora; leer, una hora y media; escribir, dos horas; buscar en google una tontería sin la menor importancia, ¡dos putas horas y media!...Es escalofriante, algo satánico...

Tengo sueño. Tengo tanto sueño que creo que voy a desmayarme de un momento a otro. Aunque qué más querría yo, eso significaría dormir. Dormir. No, seguramente me moriré antes que dormirme.

. Todo por una obsesión que empezó con una pregunta a la que estoy empeñado en dar respuesta, o, más bien, a la que tengo que encontrar respuesta si quiero seguir viviendo.

Todo empieza de noche, hace un mes. Solo en mi casa. Y un poema que me atrapa, que me pilla desprevenido, un puñetazo, una sobredosis.

ALBA

He abrazado el alba de verano.
Nada se movía aún en el frente de los palacios. El agua estaba muerta. Los campos de sombras no abandonaban la ruta del bosque. Caminé despertando los alientos vivos y tibios, y las pedrerías miraron, y las alas se levantaron sin ruido.
La primera empresa fue, en el sendero ya pleno de frescos y pálidos destellos, una flor que me dijo su nombre.
Reí al Wasserfall rubio que se desgreñó entre los pinos: en la cima plateada reconocí a la diosa.
Entonces levanté uno a uno los velos. En la arboleda, agitando los brazos. Por la llanura, donde la denuncié al gallo. En la gran ciudad ella huía entre campanarios y domos, y corriendo como un mendigo sobre los muelles de mármol, la perseguí.
En lo alto de la ruta, junto a un bosque de laureles, la he rodeado con sus velos encimados y he sentido un poco su inmenso cuerpo. El alba y el niño cayeron al pie del bosque.
Al despertar era mediodía.

Rimbaud

Lo leí por primera vez después de haberlo leído mil veces antes. Lo llevo leyendo desde entonces, aunque me lo sepa de memoria. Pero aquella noche solo lo pude leer una vez, eso me bastó para que después me diera miedo mi casa, para que el retrato de mi hermana que tengo colgado en la pared me siguiera con los ojos. El espacio entre los muebles, las rendijas, lo que hay debajo del sofá, dentro de los libros, esos agujeros que tienen los ladrillos de las paredes de mi casa, dios, esos agujeros, en ellos está el infierno, algo vivo que grita sin que nadie pueda salvarlo de su encierro, en mi despensa, dentro de la caja de cereales, tantos agujeros para esconderse, rincones, nunca he puesto un pie en el techo, algún obrero que esta muerto construyó esta casa donde vivo, antes de esta casa había otra, y otra, y otra, y antes un bosque o una pradera y en ella un soldado árabe duerme las siesta apoyado en una piedra. Todo eso y mucho más. Gente asomada a los balcones, durante miles de años, mirando la misma luna que yo miro y haciéndose las mismas preguntas, o susurrando los mismos malos versos. Demasiado.
Cómo dormir si no veo lo que hay en los huecos que dejan entre si las palabras.
Cómo soñar con descansar si cada vez que escucho hablar lloro de emoción ante tal milagro, ante esa fuente de energía que es el lenguaje, más potente que cualquier mísera bomba atómica. Y todas esas cosas.
Cómo hacer nada si tengo un microscopio en vez de ojos.
Cómo dormirme sin contemplar el alba, y perseguirla. Caer los dos, abrazados, al pie del bosque.

Despertar cuando sea mediodía.

Y una pregunta que no recuerdo de tantas veces pronunciada pero que todos nos hacemos.

"Jonás:¡Si nada tiene sentido es porque no nos lo han enseñado!¡Miles de año de pensamiento racional se lo han quitado!¡Nos hemos empeñado en hacer un resumen del mundo!¡como si no pudiéramos leer la novela entera!( bebe otro trago de vino e intenta calmarse)Pero adorar un solo objeto no es la solución...no..., (ahora gesticula menos y habla pausadamente mirando el vaso mientras lo hace girar en la mano)la única solución es empezar desde cero...adorarlo todo sin medida...llenarlo otra vez de significados...inventar un microscopio...con el que podamos ver la composición simbólica de todas las cosas hasta llegar a su átomo poético...( se queda en silencio mirando el vaso, como absorto)"

"JONÁS: (Echa el último trago de vino y lo posa en la barra) ¿Escapar?¿Escapar de qué?¡Por Dios! ¿No os dais cuenta que lo único importante es el viaje en si, de que nadie nos espera porque no hay sitio donde llegar, somos argonautas viajando sin rumbo, y solo nos queda mirar por la borda y admirar el paisaje! (Otra vez se abstrae, todos callan y esperan que Miguel conteste. Pero este, en lugar de contestar, coge la botella de vino que hay encima de la barra y se la rompe a Jonás en la cabeza. Jonás cae desplomado al suelo.)
MIGUEL: ¡Este es el único poema que se puede hacer con una botella de vino! ¡Vayámonos hermanos! ¡Ya estoy harto de aguantar tonterías!"

De mi mismo,cuando era mucho más joven, cómo no

Dos cosas, que estos últimos cuatro cuentos me han dejado vacio por unos días:

1) Si fuera tan inteligente como para poder comprender el Mundo, vosotros seriais demasiado estúpidos para entender mis palabras

2) Joder, me ha encantado Star Wars episodio 3. De verdad, he flipado, vaya un peliculón. He estado toda la noche soñando con ella. A veces me asusto

Siempre con su sonrisita prepotente, creía tener respuestas a todas los misterios de este mundo. Hacía tiempo, siendo un adolescente, había descubierto la magia de las analogías y se había agarrado a ellas como un naufrago a un trozo de madera. Nunca llegó más allá, ese descubrimiento le bastaba. Aplicaba su fórmula a todos los aspectos de la vida, y siempre le daba buenos resultados. En su pueblo se había ganado la fama de hombre sabio. Se quedaba callado, escuchando lo que los demás decían, sonriendo levemente, rumiando la frase que deslumbraría a la concurrencia, esperando el momento en el que la conversación decayera, en el que el dialogo se topara con el existencialismo, se enredara en si mismo, quedara en punto muerto, se llenara de silencios. Entonces lo soltaba:” No es bueno jugar con fuego...sobre todo si eres un espantapájaros y tiene el corazón de hierba seca”.Sin piedad, por sorpresa, una frase que desarmaba a todo el mundo, la frase definitiva. Después seguía con su sonrisita, satisfecho de a su inteligencia, seguro de su triunfo.
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Creo que la frase que más odio, la que más detesto es esa que suelta impunemente, en cualquier momento, el que se cree inteligente. Ese “¿Y quien no está loco?”. Repulsivo.
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El problema de la humanidad es que se sigue confundiendo relativismo con inteligencia, y lo pero es que contra el relativismo solo existe la fe, y eso está muy mal visto.
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Dicho:
-¿Tú qué haces?
-Yo escribo
Pensado:
-Ah, y yo como...en serio ¿tú que haces?
-Yo escribo
-Ah, y yo como...en serio ¿tú que haces?
-Yo escribo
-Ah, y yo como...en serio ¿tú que haces?
-Yo escribo
-Ah, y yo como...en serio ¿tú que haces?
-Yo escribo
-Ah, y yo como...en serio ¿tú que haces?
-Yo escribo
Etc, etc, etc
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Lo peor de escribir, en la mayoría de los casos, es que primero hace falta vivir. Pero cuando vives, maldita la gana que tienes de ponerte a escribir...
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Escribir es al pensamiento lo que las vías al tren.
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Todos los problemas de mi vida vienes de que recuerdo mi infancia como si hubiera estado loco. Me dan pena los niños.
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Hoy he leído el mejor poema en muchos años
“Aquel retrato
reflejaba
lo peor
de Dorian:
su vejez,
su maldad,
y su gusto desmesurado
por el revival setentero”

El lunes conocí aun tipo que vomitaba en cuanto un rayo de sol le daba en la cara. El martes a otro que creía tener pistola en lugar de pene, penas en vez de vida, y echaba tristeza, cuando quería echar azúcar, al café
Incluso el miércoles, por la mañana, que salí de casa cuando no tenía que salir, a esa hora en la que nunca antes había salido, a esa hora en la que tendría que haber vuelto, vi todo lo que el amanecer me había ocultado: gente llorando por las calles, gente con pelotas de golf en lugar de ojos, estatuas de sal, hogueras en mitad de la calle con gitanos cantando sortilegios, el cielo azul como el mar chocando con grandes edificios como acantilados, pájaros histéricos, locos perdidos, insultándome, persiguiéndome, guardias de tráfico señalándome con el dedo y riéndose como quien ha perdido el miedo a la muerte o se sabe inmortal. Mujeres obscenas con bocas de labios hinchados, bocas de golfa siempre a punto de soltar un mal poema, uno de esos poemas que tendrían que adornar los escaparates de las pastelerías de barrio, expuestos junto a los más asesinos de los alimentos, los más despreciativos, los más absurdos y provocativos coños de africana hambrienta.
El jueves escuché a mi vecino hablando al revés, hablando para mí, explicándome que el orden de los factores no altera el producto porque todas las palabras se mueren al contacto con el aire.
El viernes llegué a pensar que todo esto acabaría y estuve repasando mi colección de años atravesados por un alfiler que guardo en libretas como las más exóticas de las mariposas.
El sábado creo que fui otra persona y mi novia no se dio cuenta, y mis amigos no se dieron cuanta, y mi madre no se dio cuenta, y nadie me escuchó pidiendo auxilio, desesperado, desde el fondo de mi mismo, detrás de la jaula de mis ojos y mis sonrisas.
El domingo le regalé a un vagabundo “la nausea” para que la leyera y me acosté pensando en invadir Polonia al día siguiente, imaginando un estadio de fútbol lleno de mujeres desnudas, algo orgánico.

HE ESCRITO UN POEMA MALDITO LLENO DE BOSTEZOS y naranjas podridas
Poema orgulloso que se muere de hambre con tal
de no buscar trabajo
QUE ME CONDENA A ALGO EN LO QUE NO CREO
y ha engrasado la mecánica oxidada de los días que me quedan
que resulta que que demuestra que que enseña que
la adolescencia fue una mala excusa
o, al menos, una excusa demasiado común
un punto común
de sueños perdidos antes de ser tan viejo como para olvidarlos

POR FIN LLEGA EL JUEGO CÓSMICO
Y ESAS COSAS...

Es maravilloso que ya nadie se acuerde de uno de tus autores más queridos y admirados y esté prácticamente descatalogado. En mi caso, este autor admirado y del que nadie ya casi se acuerda, es Curzio Malaparte y digo que es maravilloso porque el encontrar sus libros se convierte en algo extraordinario, además, normalmente cuando encuentras un libro suyo, como me pasó a mi hoy por la tarde en la Cuesta de Moyano, cuestan 1 o 2 euros y son primeras ediciones. Me he comprado “picotazos”, una selección de bellísimos artículos de viaje , y “la piel”, que es, junto con “Kaput”, su obra más conocida, podéis comprarla sin demasiada dificultad en cualquier librería, de la que ya tengo 4 ediciones distintas. Espero que nunca se vuelva a poner de moda, espero que el circulo de lectores no reedite toda su obra, soy así de egoísta.

Transcribo el último párrafo de “Picotazos”:

“Para la Santa Pascua del año 1955, yo deseo que todos aquellos que querrían mandarnos al infierno, suban lo más pronto posible al Paraiso”

Si mal no recuerdo Curzio murió de cáncer al año de escribir esto. Me pregunto si subió al cielo, el Paraíso es para los idiotas, o se quedó en el Infierno donde él siempre supo encontrar hasta el ultimo átomo de belleza.

De la que volvía a casa, feliz con mis libros bajo el brazo, en Atocha, me encontré con una anciana vestida de negro, sentada en una silla, en una esquina, con un cartel que decía”ayudenme, soy vieja, soy viuda y mi perro se ha comido todo lo que tengo”. Su cara, su cara, sufría, encogida, pequeña. Y no sabía ni escribir y algún hijo de puta le había tomado el pelo y algún hijo de puta le había escrito el cartel que ella nunca entendería y algún hijo de puta, quizás un artista loco, quizás su perro, había escrito en el triste cartón el más duro de los poemas.
No tenía mucho dinero, pero se lo di todo. Ella me sonrió con arrugas de oro y boca de caldo de poyo en noches de otoño. Yo la sonreí desde este lado de la vida. Mientras me alejaba no pude evitar llorar, y ahora me arrepiento de no haberla abrazado bastante en vida

La muerte es la garantía de calidad de una vida de buena cepa, la denominación de origen que miran los dioses cuando beben nuestra sangre en sus cenas bárbaras del Olimpo.

El dolor florece en primavera y los escritores contemplan maravillados las flores exóticas que han metido a secar entre las hojas un libro.

El cielo de Madrid tiene aspecto de piscina pública y huele a cloro

Feliz día del Padre, querido maestro, querido sordo, querido sabio. Tú me enseñaste que somos dioses para las hormigas, que los coches son máquinas del tiempo, que la Tierra es plana, que las montañas son titanes dormidos, que se puede leer más de un libro a la vez, que he de aceptar mi soledad como un regalo, que la universidad es el cementerio de la cultura, que el comunismo ha muerto, que tarde o temprano leeré ensayos y filosofía, que estamos aprendiendo hasta el ultimo segundo de nuestra vida, que partimos de la nada y vamos a la nada, pero que hay que disfrutar como un Jasón emborrachándose con sus argonautas, como un Ulises que ya no quiere a quien le espera en casa y la llama Muerte. Estoy orgulloso de ser tu mejor novela. Te quiero Papá.

Habíamos montado en nuestras motos y recorríamos enloquecidos la pampa argentina. Nos detuvimos en un templo, quizás romano, a arañarnos la cara contemplando las estrellas, contándonos poemas y chistes guarros, o poemas guarros.
Casi no dormimos esa noche y, cuando despertamos, los que no estábamos fosilizados, fuimos fusilados por helicópteros rojos que nos seguían desde hacía días.
Había estado todo el día hablando en inglés con desconocidos, recitando a T.S. Elliott, como si vomitara, en las esquinas. En fin, esas cosas que hacemos los que no aceptamos haber fracasado. Anoté los nombres de las calles, dolores, tedio y unos chicos fuertes que remaban en el Támesis: 100% zumo de Oxford.
En el parque los brazos velludos de los obreros excavaban la tierra y palomas borrachas me pedían que las matara.
De madrugada busqué pornografía en la televisión, en los canales locales de semen y superstición, de orinal y camisón, y la poca que encontré, setas en un en un tronco podrido, me dio asco. Mi poya se quedó dormida entre mis manos, como el cadáver de un niño prematuro, de un bebé malformado, retrasado.
Las baldosas del suelo eran de turrón duro,
los canguros habían matado a sus hijos
y cargaban en sus bolsas botellas de orujo.

A veces, en medio de un bar, en medio de la multitud, no aguanto más y me dejo arrastrar, hasta el fondo. El primer indicio es una sonrisa, el sentimiento de felicidad después una tormenta de zapatos. Cuando despierto la corriente me ha dejado solo en una isla desierta: a un negro leproso lo llamo “Lunes”.

Cojamos una palabra al azar. Cadena, esta misma. Preguntemos ¿De quién?¿Para quién?¿Con qué finalidad?¿Cómo?¿Cuándo?¿Por qué?¿Dónde? . Y escribámoslo. Nunca más nos aburriremos. Luego Dios existe.

Preguntar al menos a dos personas al azar, en plena calle ¿dónde están mis bollitos?

Mi padre me confesó el otro día que cuando cumplí un año le dijo a un amigo que qué cosas, que seguramente yo haría la mili en la Luna. Lo gracioso es que mi padre, en aquella época veía más posible que viviéramos en la Luna que quitaran la mili obligatoria. Oh tempora! Oh Mores!

Ayer he muerto de tanta literatura. Cuando me desperté el dinosaurio estaba allí y mi madre estaba congelada, la glaciación había llegado, no había salvación, todos gilipollas. Lo había hecho, sin darme cuenta había tirado a la basura todos mis valores, había dejado entre las páginas de los libros toda mi empatía. Me había convertido en un snob.

El día de año nuevo me levanté temprano por la mañana, salí de casa, fui a un bar a desayunar. Hasta que me dijeron que no había pinchos porque no había pan no me di cuenta de qué día era, de que no había dormido, de que estaba muy colocado. Después vomité.

Definitivamente odio a la gente con ojos de vaca, con ojos de vaca viendo pasar un tren.
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Dentro de las casas que tienen en el balcón un molinillo de viento viven buenas personas que son felices porque se lo merecen
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Poe me recuerda a Papá Noel. Es absurdo, lo sé, pero me imagino a Papá Noel, borracho, con el traje sucio, escribiendo, a la luz de una amarilla vela, el resto del año que no es navidad, cuentos de terror para vengarse de lo putos niños que tanto le hacen trabajar y que nunca se acuerdan de él.
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Unos niños han empezado una revolución sangrienta debajo de mi ventana, en la calle.
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La realidad son esos tres segundos de orgasmo, nada más, el resto son minucias.
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Últimamente he tenido demasiado trabajo, no he leído, no he escrito, no he nada. Necesito un buen baño de literatura, un chapuzón de poesía, algo extraño.
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No puedo acabar de leer 2666, de Bolaño. Me destroza, me desencaja, no me deja dormir. Y encima se que está muerto, que sabía que iba a morir y no le importó seguir con su trabajo de polilla enloquecida hasta el último momento.
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Cuando corrijo mis textos nunca sé qué hacer con esas palabras, esas frases que tengo que cortar. Si las tiro en cualquier sitio mi chica se queja de que encuentra trocitos de uñas en los cojines del salón y se le clavan en el pie cuando anda descalza por casa. Aunque yo le juro que las deposito, con sumo esmero, en la basura.

SUPRATISLAVA cumple un año de existencia!!!, entren a felicitar a esos bárbaros astrogodos (mirar en mis enlaces)
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Divina propuesta de Divino en su blog “Sois Todos Divinos”(mirar en mis enlaces)

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He estado apunto de acabar con mi blog, una vez acabada la novela, pero no, sigo en mis trece, además sino tendría que empezar otra y aun no quiero, tengo que descansar.

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Esto es todo por hoy. I´m sorry

Mis tristanterias se especializan. Se centran. Hoy: Asturias (siento nostalgia)

Todos los asturianos que vivimos fuera de Asturias sentimos nostalgia por un gaitero tocando en lo alto de un acantilado. Lo curioso es que ninguno hemos visto nunca un gaitero en tales circunstancias y, es más, no nos gusta la gaita. Quizás en eso consista el nacionalismo; en idealizar cosas que nunca hemos vivido, en crear nuestra propia mitología y simbología, en decir “yo no soy como vosotros, yo soy verde y húmedo, yo vengo de una raza distinta, una raza de guerreros que beben sidra en verbenas bajo las estrellas”, en un cúmulo de majaderías y de poesía barata que para nada se corresponde con la realidad, pero que nos hace sentirnos especiales, distintos.

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Asturias es:

-Una cajetilla de tabaco desteñida, tirada en una cuneta, cuando volvemos por la mañana a casa, después de una fiesta de pueblo.
-Olor a hierva recién cortada, a hierba quemándose en una hoguera, olor a tierra húmeda, olor a reuma (se puede oler y es muy intenso).
-Farolas y luces multiplicadas hasta el infinito en el reflejo de las calles mojadas
-No ver el horizonte
-Charcos en los que mirarme todas las mañanas y katiuskas con olor a plastidecor.
-El sonido de un cencerro de vaca bajando al oscurecer por el monte, camino de la cuadra
-El sonido de los golpes que los paisanos dan contra la mesa en el bar de pueblo al poner las fichas de dominó o enseñar las cartas
-El calor humano, más humano que lo humano, de una cuadra llena de vacas en invierno, calor de vagina, de vida, de gratitud, donde el tiempo se detiene para que las ancianas puedan contar una y otra vez sus preciosas historias de rapsodas infinitas.
-Bosques como bello púbico en los que no entras sino que penetras, violas con tus pasos.
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Asturias es sin duda una mujer. No una ninfa ni una xana. Asturias es una mujer muy vieja que día tras día mira por la ventana de su pequeña casita como pasan por el camino las personas, los acontecimientos y de vez en cuando recuerda a los hijos que perdió en la guerra, el marido que hace años se murió, a la que le vienen a la memoria, como un cuento no vivido, mientras prepara la cena de cada día, fragmentos de amor en un pajar, de matanzas de cerdo, que intenta recordar como se llamaba tal o cual, aquel de más allá, que hace tiempo se fueron.
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Aunque sea una idiotez me emociono al saber quien fue mi tatarabuelo, mis antepasados, al saber que camino por los sitios que ellos caminaron, que subo la montaña que ellos subieron, que sueño con escapar de esas fuertes raíces de las que intentaron escapar.
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Mi pueblo, visto desde las montañas, de noche, es como una constelación fantástica, llena de pequeñas luces cotidianas. Puedo decir que esto lo he visto. Como puedo decir que seré de los últimos en verlo: los fantasmas poco a poco dejan de ser recuerdos, se están extinguiendo, y son solo fantasmas, nada más.
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Perdóname por no pertenecer a ninguna raza, las razas no existen, perdóname Asturias por huir de ti, por querer evolucionar, perdóname madre por saberme adoptado y dejarte sola en casa, tendiendo la ropa y cuidando a todos tus nietos
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Asturias

un botón en un pantalón vaquero
un vaquero sin pantalones
convertido en jabalí
grito
junto al agujero del viejo roble
tu nombre

Hay gente que en verano
se ducha con agua caliente
para sentir
al salir
el aire de agosto
fresco por el contraste

De igual manera
yo vivo en tristeza
para sentir
exageradas

las alegrías

poniéndome la carne de gallina

Sadomasoquista vivir de los egoístas
y de los poetas

De los desesperados
que ponemos la tv para enfadarnos
y echar fuego por la boca

Que compramos con nuestro dinero
el carnet de socio del club anticapitalista

Que usamos nuestras tarjetas de crédito para
cortar la cocaína que damos a nuestros
perros
la comida que no podemos comer

“El alma no desea asientos dorados, quiere el seguir y no cesar”
Tennyson

Yo, por mi parte:

Quiero ser William Beckford; adorar al diablo por mera diversión, obtener la revelación siendo un adolescente en el monte Sálebe, en Ginebra, de que todo es gozo en esta vida, de que el mayor pecado es no disfrutarla, obsesionarme con un niño llamado Kitty para poder escribirle divertidas cartas de amor, ser el ídolo de Lord Byron y dejarlo en la estacada, escribir “Vathek” y que sea mi único y malísimo cuento, precursor de el romanticismo.
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Quiero inaugurar un pueblo, fundar un pueblo desde cero, en medio de Castilla, protegido por una muralla con cañones, o encima de una loma asturiana, un castro de la ostia al que no pueda acercarse ningún salvaje.
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Quiero reírme con San Pedro de los pobres idiotas que solo pueden aspirar al infierno porque olvidaron el lenguaje de los ángeles.
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Quiero descubrir, por casualidad, paseando un día por la calle, dónde coño está la embajada rusa. Quizás así pueda dormir tranquilo.
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No quiero tener la certeza de que perder el hilo del libro que estás leyendo, un nescafé demasiado amargo, unos calcetines en remojo en una palangana rosa, cualquiera de estos elementos, puede desencadenar el desastre.

Dios mío, en la lista de mis libros preferidos, hace tiempo ya posteada, se me olvidó incluir al grandísimo Paul Auster; culpable de que yo empezara a escribir por querer ser como él...no tengo perdón, qué papelón.

Hace mucho que no escribo un poema; creo que me estoy haciendo un hombre muy práctico y cabal.

-¿A ti te gustan rubias o morenas o pelirrojas?
-¡Sí!¡Sí!¡Sí!
-Si
-Si

Me han quitado tres verrugas esta tarde. Qué angustia más irracional. Volver a empezar. Esto no es un poema señores, es una vergüenza, una ofensa a mi mismo, perpetrada por el talibán que tengo en la cabeza. Las berenjenas son los huevos, los poderosos huevos, de Dios. Un tricornio y a repartir hostias. Si meto putos tacos de mierda en el word el muy mongol y acojonado me los censura con una puta rayita roja de los cojones, a ver que propone: si meto lutos tacos de pierda en el word el muy mongo y amojonado me los censura con una pauta rayita roja de los colones (es todo un dadaísta este Bill Gates). ¿Y todo para qué?¿Para esto votamos a ZP? (estoy muy existencialista). Miradas de la 2, un informativo cultural todos los días...anunciado por ¡Lolita!¡Alejandro Sanz!...¡¡¡¡A la mierda!!!!! No tenemos salvación.
La mejor novela de Dostoyevski: “Apuntes del subsuelo”, porque me sale de los cojones, y punto. A matar y a escupir no hay más que empezar. Duele comprender que no somos tan importantes para los demás (se han negado ha construir un templo en mi honor).Ave Tristan, los que vamos a escribir te saludan. Y sigue haciendo calor, 7 putos meses de verano en Madrid. Tengo un metro en mi escritorio...¿qué tenía que medir?(no seáis mal pensados, si ya me la se de memoria; escribo con ella).En serio, hay libros que apetece comérselos.
Por cierto, “ayer estuve cenado con Arlzeimer y me dio recuerdos para ti” (es el titulo definitivo de mi novela que no consigo acabar, y solo me quedan unas 20 páginas, y se qué tengo que escribir, pero me toca los cojones)
LO QUE TENGO QUE HACER PARA PODER DORMIR, PERDONARME, A TOMAR POR EL CULO...¿YA ESTÁS TRANQUIILO, PEQUEÑO TALIBÁN?
P.d. La serie de los 80 y el gay de palo rastafary de TNT se suman definitivamente a mi lista de “gente a matar cuando sea sangriento dictador” junto con la cantante de la Oreja de Vahn Gal, Bebe, Paz Padilla, Woopie Wolperg, Aceves, Melendi y Elton John.

A DORMIR SE HA DICHO¡CALLARSUS!

Ayer conversando con un amigo sobre la locura, la realidad, el suicidio, la tristeza, este dijo una frase que me parece genial:”Todos los que se creen sensibles, los que van de artistas, están obsesionados, como Jim Morrison y Burrougs , con puertas, de la percepción, cerebrales, o como se quieran llamar. Y yo me pregunto ¿Luego, quién coño cierra esas puertas? Porque debe haber unas corrientes ahí dentro de la ostia. Así es que luego enferman de gripe espiritual y cogen catarros estéticos que ya no hay quien cure. Joder, yo creo que si abres una puerta tienes que cerrar la anterior, sino entra el frío por todas partes. Cerebros demasiado aireados, ese es el problema”.
El resto de amigos que estaba allí rió con ganas la ocurrencia de mi amigo, yo también me reí. Incluso él se río para disimular que lo había dicho totalmente en serio
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La conocí en un coloquio sobre Moby Dick. Había ido acompañando a un antiguo novio y me fijé en ella porque era la única que parecía aburrirse, o al menos no tenía problema en demostrarlo. Yo también me aburría y cuando salió a fumar un cigarrillo y a descansar del bodrio al descansillo, salí detrás suyo a compartir humo. No volvimos a entrar en la conferencia y sin embargo entramos en todos los bares de la ciudad. Nos enamoramos al amanecer, en un parque, en los columpios.
Y los japoneses matando ballenas. Qué poco románticos
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El Mundo se acabará el día que todos los periódicos pongan en la portada "Se descubre que todos los periódicos mienten". Ya no habrá salvación, a tomar por culo.

-Mamaaaaá, ¿Para quién es esa tortillona?
-Para ti, hijo mio
-Huyyyyyy, que tortillinaaaaaaa
Cuéntese este chiste con la voz nonagenaria de mi abuela, en paz descanse y se comprenderá la grandeza de la sabiduría popular.
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¿Y si al final resultase que las mujeres son exactamente igual que nosotros? Qué miedo ¿Eh?
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Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo.
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A veces me pregunto qué habría pasado si hubiera nacido en otra época. Por ejemplo a principios del S.XX ¿Habría sabido ver realmente la genialidad de grandes artistas como Picasso, Dalí, Picabia, Aragón, etc? ¿O los habría despreciado llamándolos despectivamente modernillos?¿Me los han dado mascados o es que tengo alma para apreciarlos?¿Se lo debo todo a la perspectiva histórica? Vaya mierda
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A los fumadores, sobre todo los fumadores compulsivos como yo, en momentos como este, solos, de noche, en nuestro estudio, nos viene a la cabeza la palabra “cáncer”. Durante unos segundos nos imaginamos el interior de nuestros pulmones, hacemos una inspección rutinaria por nuestros dominios, obsesionados, Menos mal que enseguida nos viene a la cabeza la frase “es más probable que muera en un accidente de coche”. Para cínicos, y orgullosos, nosotros.
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¿Cuánto ocuparía toda la humanidad muerta? ¿Cuántos kilómetros de cadáveres apilados? Seguro que muy poco, hay que joderse.
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¿Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia.
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¿Y si el tonto fuera yo y los inteligentes Amenabar, Bush, Pablo Coello o Joaquín Sabina?
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“Que me quiten lo bailao”
Bisbal, entre lágrimas, antes de morir.
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“Tanto lio para esto”
Romeo, después del primer polvo.
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“Malo, malo, malo, tonto, tonto, tonto”
Una pobre señora mediatizada, jugándosela con su brutal marido
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“¡¡¡Qué alguien me abra esta endemoniada lata de fabada¡¡¡”
Einstein, hambriento
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“Comer un plátano al día alegra la vía, señora!!!”
El frutero de mi barrio, picarón
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"Tenemos crocretras caseras"
"Almóndirgas con patacas, riquísimas"
Leido en unos carteles en el bar de mi barrio donde tomo por las mañanas el café.Me encanta este bar.

Cuando yo nací perdí un infinito de años pasados, y no me importa. No me importa no haber asistido al Circo Romano, no haber cortado la cabeza a ningún rey francés, no haber celebrado el fin de la II Guerra Mundial. No me importa, lo tengo asumido. Así pues, por qué coño preocuparme tanto por un infinito de años venideros, por una vida eterna que no tendré.
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Sueño con decir una frase que excite a bastantes personas y que haga que la humanidad se convulsione. Sueño con que me digan una frase que excite a bastantes neuronas y que haga que mi cerebro se convulsione.
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¡Gracias a Dios aun quedan tantas incógnitas!
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Cada día es más grande la certeza. No se de qué, pero cada día es más grande. Y me da miedo.
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“Pardiéz, qué gozada, parece que floto” dijo Maria Antonieta antes de morir.
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“Papá, mamá, quiero ser artista” dijo Hitler con doce años.”La cagamos” pensaron sus padres.
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“Pienso, luego existo”.No me gustaría ser Descartes, vaya papelón. Egocéntrico.
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“Platón no sé donde estaba, creo que estaba enfermo”
Platón, listillo
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“Lo auténticamente difíciles ser comunista con muchos millones en el banco, eso si tiene mérito”
“Asturias si yo pudiera, si yo supiera cantarte”
Víctor Manuel, exaltado

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“Soria es extraña”
Oído a un vecino en el portal

Yo, el juergas, un sábado sin salir, buff, no se si aguantaré. Tengo que poder, demostrármelo a mi mismo, es una prueba de fuego, puedo “no salir” cuando no me apetece salir.

IMPRESIONES

A medida que avanza la noche me imagino a mis amigos borrachos, si mi, pasándolo de puta madre. Mañana me dirán que lo han pasado “mejor que nunca”, que tenía que haber salido, que fue increíble, me lo contarán todo, exagerándolo hasta el absurdo, con pelos y señales. En el fondo son unos hijos de puta.
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En el piso de al lado hay mucho movimiento, aunque se que se han ido todos de vacaciones, hay alguien, no son ladrones, no es nadie, pero hay alguien. Seguro.
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Estoy escuchando a Haendel, no se, me pedía el cuerpo música clásica, por llevar la contraría, porque seguro que soy el único menos de 30 años en Madrid que escucha Haendel un sábado por la noche
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No saldré. Me he hecho fuerte. He tomado mis medidas. He comprado tres cajetillas de tabaco, una botella de vino, comida precocinada, me he puesto el pijama más dandy que tengo en casa, de rayitas azules, muy fino, he hecho una selección de libros para este viaje a mi interior, este viaje inesperado.
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Me he masturbado, he pensado en ella, he cenado canelones congelados, he tocado la guitarra, he escrito cinco páginas de mi novela, ahora estoy poniendo al día mi blog. Mierda, creo que he hecho demasiado, necesito distracción.
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Joan Brossa, es uno de los pocos genios españoles en activo, sin duda, joder con los catalanes, junto con Joan Fontcuberta, joder con los Joan.
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Encuentro en internet un libro autografiado, primera edición argentina, del poeta Oliverio Girondo, de su libro “ 20 poemas para ser leídos en el tranvía”. 300 euros, por poco lo compro, menos mal que me he contenido, de los libros no se alimenta uno.

“En la terraza de un café una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía”
Oliverio Girondo
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Probemos:

La noche se adueña de mi casa y roba a las cosas su nombre. Un mosquito imita a Ícaro sin saberlo con mi lámpara como escenario. El aire que entra por mi ventana toca una canción antigua en las cuerdas de mi guitarra. El oxidado camión de la basura imita la llamada de una ballena y yo le contesto. Se que hay un loco borracho espiándome desde la calle. En ese balcón de enfrente, en el que hay luz, una pareja de novios está llorando. Mis antepasados se esconden entre mis libros y me contemplan. Todo el rato tengo la sensación de que mi teléfono está apunto de sonar, pero nunca suena.
Mi gato maúlla porque esta noche la luna no ha salido, se ha tomado vacaciones. El humo de mi cigarrillo juega a que mi estudio es Londres, los castings para Jack el Destripador serán el lunes. En este momento se están imprimiendo los periódicos que mañana no leeré. Esta noche dura mil años, una temporada en Finlandia.
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Me voy a leer lo que no he leído, lo que no ha sido escrito para mí. Trabaja e-mule, trabaja.

Si tuviera tres manos el Mundo sería el triple de inasequible. Si tuviera tres ojos mi ego sería enorme. Si tuviera dos cerebros los esquizofrénicos me parecerían aburridísimos.
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Los locos son personas que han aprendido a viajar en el tiempo. Pero se han quedado atrapados en su maldito descubrimiento, y cada día amanecen en el mismo día que el anterior mientras nosotros seguimos avanzando.
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Estoy seguro de que la pipa de fumar en otra vida fue un viejo verde
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Madrid en verano es una enorme piscina pública
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La b es la más promiscua de las letras, y la más fértil. La B es una H en moto. La H es la portería de rugby del abecedario.
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Por la noche, cuando estoy dormido, mi mano derecha empieza a andar con movimientos de tarántula, y siempre se desespera intentando desprenderse de la cruel muñeca.
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Cuando escribo algo que me gusta, se que me está quedando bien, que lo he conseguido, porque en vez de teclear siento que estoy tocando el piano.
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Me gustan muchas palabras: bofetada, soplido, sobaco, pezón, tornero fresador, cicatriz, esdrújula, brújula y cartabón. Son palabras que si no existieran me hubiera gustado inventar.
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Todas las personas que pasan de los 40 años habrían querido ser pintores o escritores, al menos todas lo dicen, aunque nunca hayan cogido un pincel ni escrito una sola palabra.
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Desde le momento en que pensamos que algo podría ser literatura, ya lo es.
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Si fuera dictador me haría llamar Tirano Saurio Rex. El día que aparezca uno con ese nombre la cagamos, será el dictador definitivo y nunca nos podremos librar del él.
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Hace poco conocí a un “hormitólogo”, investigaba los mitos y leyendas de las hormigas. Dice que, de momento, está enfrascado con la traducción de unos textos de Hormiro.
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Todo el mundo se masturba en la ducha, todo el mundo se tira pedos en la cama y se tapa con las sábanas para mayor disfrute, todo el mundo, hasta Shakespeare, caga, se caga y la caga.Todo el mundo sabe esto.
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Podría estar diciendo tonterías hasta el día del juicio final, pero lo dejo; tengo que buscarme un buen abogado y todo lo aquí dicho podría ser utilizado en mi contra.

Tengo un problema: este puto blog me deja sin temas ni paja para mi novela. Cuando tengo una ida digna de ser escrita o un sentimiento que ha de ser atomizado me hago un post, con lo cual cuando me pongo con mi novela no me apetece repetir el tema ya escrito y tardo muchísimo en encontrar algo a lo que agarrarme. Este blog en teoría se suponía sería una especie de calentamiento sin pretensiones para escribir mi novela, pero desde que lo tengo escribo menos que nunca. Creo que me estoy haciendo una especie de remedo de articulista.
Así pues, y viendo que me muevo bien en ese formato, me limitaré de ahora en adelante a hacer pulgas, sin desarrollarlas ni explicarlas en profundidad, pequeños aforismos, comentarios, ideas y demás migajas, de las cuales, las que me interesen desarrollaré en mi novela. Para eso escribo, coño.
Por supuesto los poemas quedan exentos de este plan, seguiré poniéndolos.
Así pues, empezar a rascaros desde ya, que pican.
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Tengo un amigo al que admiro y quiero mucho que no encuentra razones para vivir porque no encuentra razones por las que morir. En tiempo de guerra habría, sin duda, sido un héroe lleno de condecoraciones y cicatrices, todo un Jungüer.
Querido amigo, espero que si algún día hay guerra me salves la vida muchas veces, por mi no hay problema
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Hablo muy poco de música. Aunque junto con la literatura sea mi gran pasión me he dado cuenta de que me cuesta una barbaridad hablar de música. No se por qué pero, al menos para mi, la literatura, aun siendo silenciosa, es muy ruidosa y la música, aun siendo sonido puro, es la máxima expresión del silencio.
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Esto me lleva a otra apreciación gratuita. Cualquier persona se atreve a hablar de música y proclamar que lo que le gusta es lo mejor del mundo, aunque sea una puta mierda. Nadie en su sano juicio se atrevería a proclamar en un foro o en una conversación que el último libro de Ana Botella es una obra maestra que ayuda a vivir, pero, sin embargo, cualquier persona proclama, sin ningún tipo de pudor, que Bisbal, o Antonio Orozco, o Alex Ubago, o Bebe, o la Oreja de Van Gogh (Ajjjj, qué cara más asquerosa, qué voz) son la gran revelación y los mejores músicos de la historia. Esto sin duda se debe a que la literatura, aun siendo minoritaria, se respeta y la música, por su supuesto carácter popular, no. Y me toca los cojones. Enteraros: para entender la literatura y saber distinguir lo bueno de lo malo(los Pessoas de los Cohelos) hay que leer mucho y educarse y, de la misma manera, para entender la música y distinguir lo bueno de lo malo (los Radiohead de los Cantos de Loco) también hay que escuchar mucha música, porque, queridos capullos, el oído también se educa. Faltaría más.
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Casi 80 años después de que Ortega y Gaset escribiera “La deshumanización del arte” lo que esta obra dice sigue estando totalmente de actualidad.
“Yo soy un hombre español, es decir, un hombre sin imaginación(...) Yo soy un hombre español que ama las cosas en su pureza natural, que gusta de recibirlas tal y como son,, con claridad, sin que se confundan unas con otras, sin que yo ponga nada sobre ellas: soy un hombre que quiere, ante todo, ver y tocar las cosas y que no se place imaginándolas: soy un hombre sin imaginación”
Y llevamos así siglos, Dios nos salve.

Cuando llovía,
Siempre llovía en su tierra
Mientras todo el mundo corría
A resguardarse
Ella dejaba lo que estuviera haciendo
Y se quedaba quieta bajo el aguacero
Miraba al cielo
Extendía los brazos
Y sacaba la lengua
Segura de que sabría salado
Segura de que no estaba lloviendo
Segura de que el cielo estaba llorando
De que el mundo, la naturaleza, Dios
Compartían su enorme tristeza.

En el fondo,
A los ojos de la gente
Parecía Tonta

No tengo nada más que mi libretina de cuero negro, no hay nada más.
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Desde luego soy idiota. En mi pueblo, un pueblo de las montañas asturianas con apenas 60 personas, un pueblo en el que mi vecino más próximo está a un kilómetro, me cago de miedo muchas noches. Tengo que cerrar las ventanas que dan a la montaña pues no puedo quitarme la sensación de que alguién me observa. Sin embargo, en Madrid duermo con las persianas levantadas sin el más minimo problema. Es realmente absurdo, pero me pone frenético escuchar a los perros ladrando a los fantasmas. Para tranquilizarme me digo que seguramente ese ruido, ese gruñido, ese crepitar, que ha roto el absoluto silencio en plena noche, un pedo en una catedral, y ha excitado a los perros no es más que un gato, o un zorro, o un buho, que si saliera de casa lo único que me encontraría sería un puto millón de estrellas todas para mi y el rumor de la brisa en los árboles, como si recordaran su anterior vida de gabiotas y subiera la marea por sus ramas. Creo que en el fondo tengo miedo a lo no catalogado, a lo oculto, a que al encontrarme solo, cuerpo a cuerpo, la naturaleza se ensañe conmigo, tonto elefante asustado por un ratón.
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Francisco Ayalá escribió una gran novela con 18 años”La tragedia de un hombre sin espíritu”.Lego fue fascista, luego se exilio por antifascista, es un hombre apasionante.
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Nunca se escribe todo lo que querriamos escribir cuando tenemos tiempo para hacerlo.No hay reto, aburre, y al menos, en mi, la literatura sale del descontento, es un robarle a la vida los cachos de mi mismo que me ha ido arrancado. Desde luego Agosto es el mes más ignorante.
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Conocí a un hombre malo el otro día, no me hizo nada, fue agradable, pero no me engañó, su sonrisa lo delató; era igual que la que yo ponía de pequeño cuando quemaba hormigas con una lupa.
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Leviatán asustado, en peligro de extinción, joder, ni los mitos y temores populares se respetan.
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De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía.
“Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver”
O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.

Te quiero papá, nunca lo dudes.A ti también mamá, aunque no seas literata(fea palabra)
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Los vanguardistas españoles de los años 20–30 aspiraban a tal grado de perfección y sentian tal desagrado por el pueblo llano que se hicieron fascistas. Eso sí,pecaron de ilusos; también Franco se los cargó por snobs.
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Una maruja en la cola del super estaba hablando con otra, solo puede oir, para mi incredulidad “A mi solo me interesa lo anterior a 1789, el resto es un fraude, bueno...Robespiere tiene un pase”.
“Cabronas, nos tienen engañados”pensé mientras pagaba la comida para el gato.
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En la calle
calor
dos obreros beben vino
en un bar
están sucios
hablan
de mujeres

JA, jajajajajajaja, jódete Ángel González, me da asco tu poesía de la experiencia, tu poesía del tedio.

Te quiero papá, perdón, era una broma (pero me reconocerás que el poema me ha quedado igualito)
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Lo reconozco. Nunca le perdonaré a Ramón Gómez de la Serna que fuera tan feo, soy así se pueril. No obstante era un genio, grande, grande, grande de España, pobrecito mio.

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No puedo dormir; no me queda nada con lo que soñar.

Vaya desastre.
Había escrito un poema que me había quedado muy guapo pero se ve que el uso de estupefacientes y el teclado no pegan, he escrito todas las palabras que tenía en mi cabeza sin nigún orden!!
Veamos si entre todos podemos recuperarlo intentando que tenga el sentido que tenía o dándole nuevos sentidos.

Seguro que podemos

Salud!!!
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"Topónimo"

mi los presagios
SOPLIDO
caminan de
y el pone de
monotonía
todas En. en

BOFETADA
mientras las me tarde tranquilos
cayendo de
color
por la van pueblo del,
calles y negro
no
la me pregunta la trozos si blanco
si Y corazón ayuntamiento gente en. sueño
domingo sueño en
volver a estatuas NUNCA hablar
pernera
PEZÓN.
pantalón

Hoy me he levantado a las 6 de la madrugada. Creo que desde que era pequeño- de la mano de mi madre nos cruzamos con amables fantasmas, las farolas se multiplican en los charcos, llevo katiuskas de plastidecor y mondas de mandarina en los bolsillos- nunca me había vuelto a levantar a esa hora -llevo un vida muy sosegada, cierto-.
Ayer por la noche me dormí asombrosamente pronto, a eso de la 1:30 me desmayé literalmente, ni siquiera leí en la cama que es mi sitio preferido para esta actividad - bueno, en realidad me gustaría tener un sillón de cuero rojo con orejeras al que llamar mi sillón de lectura-.
Soñé que hacía el amor con todas las mujeres que podían haber sido mías y no lo fueron por una u otra razón. Soñé que me tiraba a la pelirroja de embrujadas, Soñé que clonaban a Jesucristo sacando una muestra de su sangre de la Sábana Santa. Soñé que el criado montenegrino que no tengo se comía mi última novela. Soñé con un golpe de estado, que estallaba otra Guerra Civil -no sentía miedo y me lanzaba a las barricadas con furia guerrera y sobrado heroísmo, lleno de esperanzas, con sed de sangre y tormentas de acero-. Soñé con la Atlántida, de la cual vengo-tengo agua en vez de sangre-, con que iba desnudo al colegio, con que me cortaban los dedos- pobre guitarra, infiel teclado-.
Me despertó un grito:
primero pensé en una mujer dando a luz, después en un niño llorando, en un gato muerto, por último pensé en ti, amor mío y ya no pude dormir más.

Vuelve pronto

-No tomo cocaína, que sino mañana tendré un boquete en la cabeza-dijo él para sorpresa de Todo el Mundo allí congregado.
El auditorio estalló en una gran ovación, se puso en pie entre vítores y saludó.
Tres orejas cortó esa tarde, y porque salí corriendo que ya quería cortarme el rabo.

Dedicado al Sr.S

GENESIS

El cenicero lleno de colillas se asemeja a una fosa común donde yacen retorcidos, amontonados, todos los ángeles con los que estuve ayer.
Ángeles que me hablaron de librerías infinitas con las estanterías llenas de soledades, de sarcófagos de papel y cartón, como el de un niño del tercer mundo muerto de sida.
Ángeles adorables que hoy vuelven a ser mortales, que entre risas me contaron sin darle ninguna importancia los mejores poemas de la historia y que ahora hemos todos olvidado.
Ángeles que empezaron, como todos los fines de semana, una revolución sangrienta y acabaron follando con mujeres-guillotina.
Ángeles vengadores con ganas de matar a Dario y a Neruda.
Ángeles amontonados contra la barra y a los que el párroco que oficiaba, en un alarde divino de generosidad, les dio más sangre de la que Cristo tiene.
Corderos del Buen Pastor que se sienten como Dios.
y que hoy intentan salir de Babel en ruinas. Estatuas de Sal todos, de la sal con la que se riega el tequila

Estoy sangrando por la nariz como hace años que no hacía. Se ve que el curtidor de cuero que cojea al amanecer por todas las calles del mundo me ha curtido el alma de dentro a fuera. Y por eso tengo los dedos fríos. Porque amo, mentira, demasiado a la humanidad como para consentir ese abuso de autoridad que la naturaleza demostró hoy por la mañana y me tuve que pelear con el sol violento

Ayer, por la noche, viendo un documental sobre pájaros en la tele, tuve una intuición, un recuerdo.
El niño volvió a pensar en volar, volvió a sorprenderse.
Fueron unos segundos
Pero, enseguida, el adulto hizo zapping y puso cosas serias, cosas de muerte, cosas de pensar. Manda cojones

Has, sin duda, de dudar
pequeña ceniza en mi papel.

Has de inventar el microscopio definitivo
para no detenerse en la molécula monema,
el átomo fonema
y poder ver, de una vez por todas,
el espacio vacío entre palabras
entre letras, entre significados,
donde, poco a poco, vas depositando
tu ansiada ansia junto a las horas muertas
que malgastas expresando lo que no sientes
creyéndote el mejor actor de los títulos de crédito.

Has de arrancarte las uñas, una a una, lentamente,
quitarte la piel, sonriente,
como quien pela una mandarina
coger todos tus huesos, uno a uno, lentamente,
y pulirlos con cariño.
Con tu fémur haz una flauta
y regálasela al primer niño que te encuentres.
Con tu cúbito un arco de violín
y regálaselo al loco que camina, alegre, bajo tu ventana.
Con el resto haz una jaula de pájaros
y regálasela a esa que llamas tu amada, tu adorada.

Y podrás constatar que no eres nada
que tu alma, tus recuerdos, tus sueños,
son solo palabras
que lo que de ti, por último, quede
estúpido juego de logo, que no de lego,
podría ser devuelto a la tierra
usando como ataúd
un diccionario escolar sopena.

Me escondí debajo de mi cama
junto al monstruo de mi infancia
durante tres años y medio.

Me atrincheré, me hice fuerte
y a todos mis temores
les escupí en la cara con desprecio.

Robé provisiones de la despensa de mi madre
me armé hasta los dientes con la mejor literatura
y rechacé, uno a uno, todos mis granos adolescentes.

Durante este tiempo murió mi querido padre
y yo no pude velarlo
mi gato se comió a mi hamster
y yo me comí a mi gato.

Únicamente, de vez en cuando,
asomaba, tímidamente, la cabeza
pero en seguida me escondía
por miedo a un alud de libros no leídos.

Me olvidé de cómo se habla
de cómo se escribe
y mi leguaje se convirtió
en lenguaje de los muertos.

Me visitaron la Virgen y los arcángeles
para convencerme de lo estúpido de mi empeño
lo patético de mi sacrificio
para decirme lo malos que eran mis poemas y mis cuentos.

Ahora me ha caído el pelo
y tengo la cara sonrosada como un bebé
no hay almohada a la que no aburra
y veo grietas, desconchones, arreglos de cemento
en el cielo azul por la mañana.

Su ombligo es sorprendente. Desde pequeño encuentra todos los días pelusillas de colores, grandes como planetas, que lo fascinan y distraen. Pelusillas que ha ido juntando pacientemente hasta conseguir un fabuloso relleno para su almohada. Ahora está esperando a tener bastantes como para poder fabricarse un maravilloso jersey multicolor.

Adora el orden en su escritorio. Todo tiene que estar perfectamente colocado; cada bolígrafo en su bote, cada papel escrito en su correspondiente lugar, dependiendo si es poesía, novela, ideas, etc, un simple clip suelto por la mesa se le antoja como una pulga que le pica su concentración impunemente. Se sabe maniático y le gusta saberse tal. Riñe a su novia por utilizar su escritorio y dejar una goma del pelo “tirada” encima, su novia lo riñe por haber tirado a la basura la goma del pelo que había “posado” momentáneamente en su escritorio.
Y en el fondo es un desastre incapaz de tener nada colocado en su sitio. Se le rebelan los objetos, anárquicos y caprichosos. Los lápices desfilan por sus cajones en perpetua manifestación por la libertad. Diminutos escuadrones de guerra lanzan sobre el enemigo mortíferas virutas de goma de borrar. Guerrillas organizadas se esconden en la selva de libros y atacan esporádicamente creando caos en el estudio, comandadas por una colilla de tabaco subversiva. Para colmo, últimamente están empezando a fabricar camisetas y posters con la cara del comandante colilla con la inscripción “prefiero morir descatalogado que vivir en orden alfabético o temático”.
Sabe que esta batalla la tiene perdida y ni siquiera puede ya mantener el orden en el manso pueblo de las letras. Se acercan tiempos de cambio.

¡Bienvenidos todos a mi pequeño Circo de Pulgas!
Podrán disfrutar en esta espléndida velada que les hemos preparado de los más diminutos fonemas, están todos aquí, desde los prepotentes y concienzudos vocálicos, con sus bombines y sus paraguas, hasta los, aún sin domar, potros salvajes consonánticos.
Se admirarán con las consonantes en estado puro. Un domador arriesgará su vida jugando con la fiera, líquida y vibrante “RR”, la reina indiscutible de la jungla castellana, y se dejará morder por la mortífera, seca y aguda “T”, la más dental del reino labial.
Verán aguerridos morfemas cabalgando desbocados lexemas en lucha a muerte por dominar el monema en la boca de un gangoso. Otro grupo de morfemas comerá plátanos y harán morferías para disfrute de los más pequeños, como derivar pan en panadero, lento en lentitud o casa en casero.
No faltarán las locamente divertidas y excéntricas interjecciones y copularan como locas entre si todas las conjunciones.
Actuarán los coquetos y descarados sustantivos maquillados con los más llamativos adjetivos y los artículos adivinos responderán a sus más disparatadas e indeterminadas cuestiones.
Para acabar, tras y por las preposiciones se encontrarán todos ustedes relajadamente clasificados y podrán disfrutar, mientras toman algo, contemplando toda clase de verbos y conjugaciones en nuestro grandioso zoo, en el que no faltan monstruos y portentos como la temible votella, con su recién nacido hijo, el baso, o la espeluznante jirafa o los inquietantes laísmos, leísmos y loísmos.
Por desgracia hoy los pronombres no actuarán pues se hayan indispuestos y yo, me, mi, lo siento profundamente y ellos, los, les, me piden que les diga que lamentan estar tan interrogativos y relativos.
¡De todo hay en mi Circo de Pulgas!¡Pasen y vean! ¡Les aseguro, estimados nombres propios y grados semánticos, que les devolveremos el dinero, si hasta el más despistado de los significados, aún viniendo de un disléxico, no encuentra esta noche, definitivamente, su significante!
¡Para niños y niñas, para los más expletivos, los más denotativos, para el caballero fricativo! ¡y sobre todo, para el que no sabe aún leer!