Ayer conversando con un amigo sobre la locura, la realidad, el suicidio, la tristeza, este dijo una frase que me parece genial:Todos los que se creen sensibles, los que van de artistas, están obsesionados, como Jim Morrison y Burrougs , con puertas, de la percepción, cerebrales, o como se quieran llamar. Y yo me pregunto ¿Luego, quién coño cierra esas puertas? Porque debe haber unas corrientes ahí dentro de la ostia. Así es que luego enferman de gripe espiritual y cogen catarros estéticos que ya no hay quien cure. Joder, yo creo que si abres una puerta tienes que cerrar la anterior, sino entra el frío por todas partes. Cerebros demasiado aireados, ese es el problema. El resto de amigos que estaba allí rió con ganas la ocurrencia de mi amigo, yo también me reí. Incluso él se río para disimular que lo había dicho totalmente en serio ---------- La conocí en un coloquio sobre Moby Dick. Había ido acompañando a un antiguo novio y me fijé en ella porque era la única que parecía aburrirse, o al menos no tenía problema en demostrarlo. Yo también me aburría y cuando salió a fumar un cigarrillo y a descansar del bodrio al descansillo, salí detrás suyo a compartir humo. No volvimos a entrar en la conferencia y sin embargo entramos en todos los bares de la ciudad. Nos enamoramos al amanecer, en un parque, en los columpios. Y los japoneses matando ballenas. Qué poco románticos ---------- El Mundo se acabará el día que todos los periódicos pongan en la portada "Se descubre que todos los periódicos mienten". Ya no habrá salvación, a tomar por culo.
-Mamaaaaá, ¿Para quién es esa tortillona? -Para ti, hijo mio -Huyyyyyy, que tortillinaaaaaaa Cuéntese este chiste con la voz nonagenaria de mi abuela, en paz descanse y se comprenderá la grandeza de la sabiduría popular. ------------- ¿Y si al final resultase que las mujeres son exactamente igual que nosotros? Qué miedo ¿Eh? ------------ Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo. ------------ A veces me pregunto qué habría pasado si hubiera nacido en otra época. Por ejemplo a principios del S.XX ¿Habría sabido ver realmente la genialidad de grandes artistas como Picasso, Dalí, Picabia, Aragón, etc? ¿O los habría despreciado llamándolos despectivamente modernillos?¿Me los han dado mascados o es que tengo alma para apreciarlos?¿Se lo debo todo a la perspectiva histórica? Vaya mierda ------------ A los fumadores, sobre todo los fumadores compulsivos como yo, en momentos como este, solos, de noche, en nuestro estudio, nos viene a la cabeza la palabra cáncer. Durante unos segundos nos imaginamos el interior de nuestros pulmones, hacemos una inspección rutinaria por nuestros dominios, obsesionados, Menos mal que enseguida nos viene a la cabeza la frase es más probable que muera en un accidente de coche. Para cínicos, y orgullosos, nosotros. ------------- ¿Cuánto ocuparía toda la humanidad muerta? ¿Cuántos kilómetros de cadáveres apilados? Seguro que muy poco, hay que joderse. ------------- ¿Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia. ------------------ ¿Y si el tonto fuera yo y los inteligentes Amenabar, Bush, Pablo Coello o Joaquín Sabina? ---------------- Que me quiten lo bailao Bisbal, entre lágrimas, antes de morir. ---------------- Tanto lio para esto Romeo, después del primer polvo. --------------- Malo, malo, malo, tonto, tonto, tonto Una pobre señora mediatizada, jugándosela con su brutal marido --------------- ¡¡¡Qué alguien me abra esta endemoniada lata de fabada¡¡¡ Einstein, hambriento -------------- Comer un plátano al día alegra la vía, señora!!! El frutero de mi barrio, picarón -------------- "Tenemos crocretras caseras" "Almóndirgas con patacas, riquísimas" Leido en unos carteles en el bar de mi barrio donde tomo por las mañanas el café.Me encanta este bar.
Cuando yo nací perdí un infinito de años pasados, y no me importa. No me importa no haber asistido al Circo Romano, no haber cortado la cabeza a ningún rey francés, no haber celebrado el fin de la II Guerra Mundial. No me importa, lo tengo asumido. Así pues, por qué coño preocuparme tanto por un infinito de años venideros, por una vida eterna que no tendré. ------------------------------------- Sueño con decir una frase que excite a bastantes personas y que haga que la humanidad se convulsione. Sueño con que me digan una frase que excite a bastantes neuronas y que haga que mi cerebro se convulsione. ------------------------------------- ¡Gracias a Dios aun quedan tantas incógnitas! ------------------------------------- Cada día es más grande la certeza. No se de qué, pero cada día es más grande. Y me da miedo. ------------------------------------- Pardiéz, qué gozada, parece que floto dijo Maria Antonieta antes de morir. ------------------------------------- Papá, mamá, quiero ser artista dijo Hitler con doce años.La cagamos pensaron sus padres. ------------------------------------- Pienso, luego existo.No me gustaría ser Descartes, vaya papelón. Egocéntrico. ------------------------------------- Platón no sé donde estaba, creo que estaba enfermo Platón, listillo ------------------------------------- Lo auténticamente difíciles ser comunista con muchos millones en el banco, eso si tiene mérito Asturias si yo pudiera, si yo supiera cantarte Víctor Manuel, exaltado
-------------------------------------- Soria es extraña Oído a un vecino en el portal
Yo, el juergas, un sábado sin salir, buff, no se si aguantaré. Tengo que poder, demostrármelo a mi mismo, es una prueba de fuego, puedo no salir cuando no me apetece salir.
IMPRESIONES
A medida que avanza la noche me imagino a mis amigos borrachos, si mi, pasándolo de puta madre. Mañana me dirán que lo han pasado mejor que nunca, que tenía que haber salido, que fue increíble, me lo contarán todo, exagerándolo hasta el absurdo, con pelos y señales. En el fondo son unos hijos de puta. --- En el piso de al lado hay mucho movimiento, aunque se que se han ido todos de vacaciones, hay alguien, no son ladrones, no es nadie, pero hay alguien. Seguro. --- Estoy escuchando a Haendel, no se, me pedía el cuerpo música clásica, por llevar la contraría, porque seguro que soy el único menos de 30 años en Madrid que escucha Haendel un sábado por la noche --- No saldré. Me he hecho fuerte. He tomado mis medidas. He comprado tres cajetillas de tabaco, una botella de vino, comida precocinada, me he puesto el pijama más dandy que tengo en casa, de rayitas azules, muy fino, he hecho una selección de libros para este viaje a mi interior, este viaje inesperado. --- Me he masturbado, he pensado en ella, he cenado canelones congelados, he tocado la guitarra, he escrito cinco páginas de mi novela, ahora estoy poniendo al día mi blog. Mierda, creo que he hecho demasiado, necesito distracción. --- Joan Brossa, es uno de los pocos genios españoles en activo, sin duda, joder con los catalanes, junto con Joan Fontcuberta, joder con los Joan. --- Encuentro en internet un libro autografiado, primera edición argentina, del poeta Oliverio Girondo, de su libro 20 poemas para ser leídos en el tranvía. 300 euros, por poco lo compro, menos mal que me he contenido, de los libros no se alimenta uno.
En la terraza de un café una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana. Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mi, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía Oliverio Girondo --- Probemos:
La noche se adueña de mi casa y roba a las cosas su nombre. Un mosquito imita a Ícaro sin saberlo con mi lámpara como escenario. El aire que entra por mi ventana toca una canción antigua en las cuerdas de mi guitarra. El oxidado camión de la basura imita la llamada de una ballena y yo le contesto. Se que hay un loco borracho espiándome desde la calle. En ese balcón de enfrente, en el que hay luz, una pareja de novios está llorando. Mis antepasados se esconden entre mis libros y me contemplan. Todo el rato tengo la sensación de que mi teléfono está apunto de sonar, pero nunca suena. Mi gato maúlla porque esta noche la luna no ha salido, se ha tomado vacaciones. El humo de mi cigarrillo juega a que mi estudio es Londres, los castings para Jack el Destripador serán el lunes. En este momento se están imprimiendo los periódicos que mañana no leeré. Esta noche dura mil años, una temporada en Finlandia. --- Me voy a leer lo que no he leído, lo que no ha sido escrito para mí. Trabaja e-mule, trabaja.
Si tuviera tres manos el Mundo sería el triple de inasequible. Si tuviera tres ojos mi ego sería enorme. Si tuviera dos cerebros los esquizofrénicos me parecerían aburridísimos. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Los locos son personas que han aprendido a viajar en el tiempo. Pero se han quedado atrapados en su maldito descubrimiento, y cada día amanecen en el mismo día que el anterior mientras nosotros seguimos avanzando. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Estoy seguro de que la pipa de fumar en otra vida fue un viejo verde ------------------------------------------------------------------------------------------------- Madrid en verano es una enorme piscina pública ------------------------------------------------------------------------------------------------- La b es la más promiscua de las letras, y la más fértil. La B es una H en moto. La H es la portería de rugby del abecedario. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Por la noche, cuando estoy dormido, mi mano derecha empieza a andar con movimientos de tarántula, y siempre se desespera intentando desprenderse de la cruel muñeca. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Cuando escribo algo que me gusta, se que me está quedando bien, que lo he conseguido, porque en vez de teclear siento que estoy tocando el piano. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Me gustan muchas palabras: bofetada, soplido, sobaco, pezón, tornero fresador, cicatriz, esdrújula, brújula y cartabón. Son palabras que si no existieran me hubiera gustado inventar. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Todas las personas que pasan de los 40 años habrían querido ser pintores o escritores, al menos todas lo dicen, aunque nunca hayan cogido un pincel ni escrito una sola palabra. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Desde le momento en que pensamos que algo podría ser literatura, ya lo es. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Si fuera dictador me haría llamar Tirano Saurio Rex. El día que aparezca uno con ese nombre la cagamos, será el dictador definitivo y nunca nos podremos librar del él. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Hace poco conocí a un hormitólogo, investigaba los mitos y leyendas de las hormigas. Dice que, de momento, está enfrascado con la traducción de unos textos de Hormiro. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Todo el mundo se masturba en la ducha, todo el mundo se tira pedos en la cama y se tapa con las sábanas para mayor disfrute, todo el mundo, hasta Shakespeare, caga, se caga y la caga.Todo el mundo sabe esto. ------------------------------------------------------------------------------------------------- Podría estar diciendo tonterías hasta el día del juicio final, pero lo dejo; tengo que buscarme un buen abogado y todo lo aquí dicho podría ser utilizado en mi contra.
Tengo un problema: este puto blog me deja sin temas ni paja para mi novela. Cuando tengo una ida digna de ser escrita o un sentimiento que ha de ser atomizado me hago un post, con lo cual cuando me pongo con mi novela no me apetece repetir el tema ya escrito y tardo muchísimo en encontrar algo a lo que agarrarme. Este blog en teoría se suponía sería una especie de calentamiento sin pretensiones para escribir mi novela, pero desde que lo tengo escribo menos que nunca. Creo que me estoy haciendo una especie de remedo de articulista. Así pues, y viendo que me muevo bien en ese formato, me limitaré de ahora en adelante a hacer pulgas, sin desarrollarlas ni explicarlas en profundidad, pequeños aforismos, comentarios, ideas y demás migajas, de las cuales, las que me interesen desarrollaré en mi novela. Para eso escribo, coño. Por supuesto los poemas quedan exentos de este plan, seguiré poniéndolos. Así pues, empezar a rascaros desde ya, que pican. ----------------------------------------------------------------------------------------------- Tengo un amigo al que admiro y quiero mucho que no encuentra razones para vivir porque no encuentra razones por las que morir. En tiempo de guerra habría, sin duda, sido un héroe lleno de condecoraciones y cicatrices, todo un Jungüer. Querido amigo, espero que si algún día hay guerra me salves la vida muchas veces, por mi no hay problema -------------------------------------------------------------------------------------------------- Hablo muy poco de música. Aunque junto con la literatura sea mi gran pasión me he dado cuenta de que me cuesta una barbaridad hablar de música. No se por qué pero, al menos para mi, la literatura, aun siendo silenciosa, es muy ruidosa y la música, aun siendo sonido puro, es la máxima expresión del silencio. -------------------------------------------------------------------------------------------------- Esto me lleva a otra apreciación gratuita. Cualquier persona se atreve a hablar de música y proclamar que lo que le gusta es lo mejor del mundo, aunque sea una puta mierda. Nadie en su sano juicio se atrevería a proclamar en un foro o en una conversación que el último libro de Ana Botella es una obra maestra que ayuda a vivir, pero, sin embargo, cualquier persona proclama, sin ningún tipo de pudor, que Bisbal, o Antonio Orozco, o Alex Ubago, o Bebe, o la Oreja de Van Gogh (Ajjjj, qué cara más asquerosa, qué voz) son la gran revelación y los mejores músicos de la historia. Esto sin duda se debe a que la literatura, aun siendo minoritaria, se respeta y la música, por su supuesto carácter popular, no. Y me toca los cojones. Enteraros: para entender la literatura y saber distinguir lo bueno de lo malo(los Pessoas de los Cohelos) hay que leer mucho y educarse y, de la misma manera, para entender la música y distinguir lo bueno de lo malo (los Radiohead de los Cantos de Loco) también hay que escuchar mucha música, porque, queridos capullos, el oído también se educa. Faltaría más. --------------------------------------------------------------------------------------------------
Casi 80 años después de que Ortega y Gaset escribiera La deshumanización del arte lo que esta obra dice sigue estando totalmente de actualidad. Yo soy un hombre español, es decir, un hombre sin imaginación(...) Yo soy un hombre español que ama las cosas en su pureza natural, que gusta de recibirlas tal y como son,, con claridad, sin que se confundan unas con otras, sin que yo ponga nada sobre ellas: soy un hombre que quiere, ante todo, ver y tocar las cosas y que no se place imaginándolas: soy un hombre sin imaginación Y llevamos así siglos, Dios nos salve.
Cuando llovía, Siempre llovía en su tierra Mientras todo el mundo corría A resguardarse Ella dejaba lo que estuviera haciendo Y se quedaba quieta bajo el aguacero Miraba al cielo Extendía los brazos Y sacaba la lengua Segura de que sabría salado Segura de que no estaba lloviendo Segura de que el cielo estaba llorando De que el mundo, la naturaleza, Dios Compartían su enorme tristeza.
No tengo nada más que mi libretina de cuero negro, no hay nada más. Desde luego soy idiota. En mi pueblo, un pueblo de las montañas asturianas con apenas 60 personas, un pueblo en el que mi vecino más próximo está a un kilómetro, me cago de miedo muchas noches. Tengo que cerrar las ventanas que dan a la montaña pues no puedo quitarme la sensación de que alguién me observa. Sin embargo, en Madrid duermo con las persianas levantadas sin el más minimo problema. Es realmente absurdo, pero me pone frenético escuchar a los perros ladrando a los fantasmas. Para tranquilizarme me digo que seguramente ese ruido, ese gruñido, ese crepitar, que ha roto el absoluto silencio en plena noche, un pedo en una catedral, y ha excitado a los perros no es más que un gato, o un zorro, o un buho, que si saliera de casa lo único que me encontraría sería un puto millón de estrellas todas para mi y el rumor de la brisa en los árboles, como si recordaran su anterior vida de gabiotas y subiera la marea por sus ramas. Creo que en el fondo tengo miedo a lo no catalogado, a lo oculto, a que al encontrarme solo, cuerpo a cuerpo, la naturaleza se ensañe conmigo, tonto elefante asustado por un ratón. Francisco Ayalá escribió una gran novela con 18 añosLa tragedia de un hombre sin espíritu.Lego fue fascista, luego se exilio por antifascista, es un hombre apasionante. Nunca se escribe todo lo que querriamos escribir cuando tenemos tiempo para hacerlo.No hay reto, aburre, y al menos, en mi, la literatura sale del descontento, es un robarle a la vida los cachos de mi mismo que me ha ido arrancado. Desde luego Agosto es el mes más ignorante. Conocí a un hombre malo el otro día, no me hizo nada, fue agradable, pero no me engañó, su sonrisa lo delató; era igual que la que yo ponía de pequeño cuando quemaba hormigas con una lupa. Leviatán asustado, en peligro de extinción, joder, ni los mitos y temores populares se respetan. De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía. Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.
Te quiero papá, nunca lo dudes.A ti también mamá, aunque no seas literata(fea palabra) Los vanguardistas españoles de los años 2030 aspiraban a tal grado de perfección y sentian tal desagrado por el pueblo llano que se hicieron fascistas. Eso sí,pecaron de ilusos; también Franco se los cargó por snobs. Una maruja en la cola del super estaba hablando con otra, solo puede oir, para mi incredulidad A mi solo me interesa lo anterior a 1789, el resto es un fraude, bueno...Robespiere tiene un pase. Cabronas, nos tienen engañadospensé mientras pagaba la comida para el gato. En la calle calor dos obreros beben vino en un bar están sucios hablan de mujeres
JA, jajajajajajaja, jódete Ángel González, me da asco tu poesía de la experiencia, tu poesía del tedio.
Te quiero papá, perdón, era una broma (pero me reconocerás que el poema me ha quedado igualito) Lo reconozco. Nunca le perdonaré a Ramón Gómez de la Serna que fuera tan feo, soy así se pueril. No obstante era un genio, grande, grande, grande de España, pobrecito mio.
-------------------------------------------- No puedo dormir; no me queda nada con lo que soñar.
Vaya desastre. Había escrito un poema que me había quedado muy guapo pero se ve que el uso de estupefacientes y el teclado no pegan, he escrito todas las palabras que tenía en mi cabeza sin nigún orden!! Veamos si entre todos podemos recuperarlo intentando que tenga el sentido que tenía o dándole nuevos sentidos.
mi los presagios SOPLIDO caminan de y el pone de monotonía todas En. en
BOFETADA mientras las me tarde tranquilos cayendo de color por la van pueblo del, calles y negro no la me pregunta la trozos si blanco si Y corazón ayuntamiento gente en. sueño domingo sueño en volver a estatuas NUNCA hablar pernera PEZÓN. pantalón
Hoy me he levantado a las 6 de la madrugada. Creo que desde que era pequeño- de la mano de mi madre nos cruzamos con amables fantasmas, las farolas se multiplican en los charcos, llevo katiuskas de plastidecor y mondas de mandarina en los bolsillos- nunca me había vuelto a levantar a esa hora -llevo un vida muy sosegada, cierto-. Ayer por la noche me dormí asombrosamente pronto, a eso de la 1:30 me desmayé literalmente, ni siquiera leí en la cama que es mi sitio preferido para esta actividad - bueno, en realidad me gustaría tener un sillón de cuero rojo con orejeras al que llamar mi sillón de lectura-. Soñé que hacía el amor con todas las mujeres que podían haber sido mías y no lo fueron por una u otra razón. Soñé que me tiraba a la pelirroja de embrujadas, Soñé que clonaban a Jesucristo sacando una muestra de su sangre de la Sábana Santa. Soñé que el criado montenegrino que no tengo se comía mi última novela. Soñé con un golpe de estado, que estallaba otra Guerra Civil -no sentía miedo y me lanzaba a las barricadas con furia guerrera y sobrado heroísmo, lleno de esperanzas, con sed de sangre y tormentas de acero-. Soñé con la Atlántida, de la cual vengo-tengo agua en vez de sangre-, con que iba desnudo al colegio, con que me cortaban los dedos- pobre guitarra, infiel teclado-. Me despertó un grito: primero pensé en una mujer dando a luz, después en un niño llorando, en un gato muerto, por último pensé en ti, amor mío y ya no pude dormir más.
-No tomo cocaína, que sino mañana tendré un boquete en la cabeza-dijo él para sorpresa de Todo el Mundo allí congregado. El auditorio estalló en una gran ovación, se puso en pie entre vítores y saludó. Tres orejas cortó esa tarde, y porque salí corriendo que ya quería cortarme el rabo.
El cenicero lleno de colillas se asemeja a una fosa común donde yacen retorcidos, amontonados, todos los ángeles con los que estuve ayer. Ángeles que me hablaron de librerías infinitas con las estanterías llenas de soledades, de sarcófagos de papel y cartón, como el de un niño del tercer mundo muerto de sida. Ángeles adorables que hoy vuelven a ser mortales, que entre risas me contaron sin darle ninguna importancia los mejores poemas de la historia y que ahora hemos todos olvidado. Ángeles que empezaron, como todos los fines de semana, una revolución sangrienta y acabaron follando con mujeres-guillotina. Ángeles vengadores con ganas de matar a Dario y a Neruda. Ángeles amontonados contra la barra y a los que el párroco que oficiaba, en un alarde divino de generosidad, les dio más sangre de la que Cristo tiene. Corderos del Buen Pastor que se sienten como Dios. y que hoy intentan salir de Babel en ruinas. Estatuas de Sal todos, de la sal con la que se riega el tequila
Estoy sangrando por la nariz como hace años que no hacía. Se ve que el curtidor de cuero que cojea al amanecer por todas las calles del mundo me ha curtido el alma de dentro a fuera. Y por eso tengo los dedos fríos. Porque amo, mentira, demasiado a la humanidad como para consentir ese abuso de autoridad que la naturaleza demostró hoy por la mañana y me tuve que pelear con el sol violento
Ayer, por la noche, viendo un documental sobre pájaros en la tele, tuve una intuición, un recuerdo. El niño volvió a pensar en volar, volvió a sorprenderse. Fueron unos segundos Pero, enseguida, el adulto hizo zapping y puso cosas serias, cosas de muerte, cosas de pensar. Manda cojones
Has, sin duda, de dudar pequeña ceniza en mi papel.
Has de inventar el microscopio definitivo para no detenerse en la molécula monema, el átomo fonema y poder ver, de una vez por todas, el espacio vacío entre palabras entre letras, entre significados, donde, poco a poco, vas depositando tu ansiada ansia junto a las horas muertas que malgastas expresando lo que no sientes creyéndote el mejor actor de los títulos de crédito.
Has de arrancarte las uñas, una a una, lentamente, quitarte la piel, sonriente, como quien pela una mandarina coger todos tus huesos, uno a uno, lentamente, y pulirlos con cariño. Con tu fémur haz una flauta y regálasela al primer niño que te encuentres. Con tu cúbito un arco de violín y regálaselo al loco que camina, alegre, bajo tu ventana. Con el resto haz una jaula de pájaros y regálasela a esa que llamas tu amada, tu adorada.
Y podrás constatar que no eres nada que tu alma, tus recuerdos, tus sueños, son solo palabras que lo que de ti, por último, quede estúpido juego de logo, que no de lego, podría ser devuelto a la tierra usando como ataúd un diccionario escolar sopena.
Me escondí debajo de mi cama junto al monstruo de mi infancia durante tres años y medio.
Me atrincheré, me hice fuerte y a todos mis temores les escupí en la cara con desprecio.
Robé provisiones de la despensa de mi madre me armé hasta los dientes con la mejor literatura y rechacé, uno a uno, todos mis granos adolescentes.
Durante este tiempo murió mi querido padre y yo no pude velarlo mi gato se comió a mi hamster y yo me comí a mi gato.
Únicamente, de vez en cuando, asomaba, tímidamente, la cabeza pero en seguida me escondía por miedo a un alud de libros no leídos.
Me olvidé de cómo se habla de cómo se escribe y mi leguaje se convirtió en lenguaje de los muertos.
Me visitaron la Virgen y los arcángeles para convencerme de lo estúpido de mi empeño lo patético de mi sacrificio para decirme lo malos que eran mis poemas y mis cuentos.
Ahora me ha caído el pelo y tengo la cara sonrosada como un bebé no hay almohada a la que no aburra y veo grietas, desconchones, arreglos de cemento en el cielo azul por la mañana.
Su ombligo es sorprendente. Desde pequeño encuentra todos los días pelusillas de colores, grandes como planetas, que lo fascinan y distraen. Pelusillas que ha ido juntando pacientemente hasta conseguir un fabuloso relleno para su almohada. Ahora está esperando a tener bastantes como para poder fabricarse un maravilloso jersey multicolor.
Adora el orden en su escritorio. Todo tiene que estar perfectamente colocado; cada bolígrafo en su bote, cada papel escrito en su correspondiente lugar, dependiendo si es poesía, novela, ideas, etc, un simple clip suelto por la mesa se le antoja como una pulga que le pica su concentración impunemente. Se sabe maniático y le gusta saberse tal. Riñe a su novia por utilizar su escritorio y dejar una goma del pelo tirada encima, su novia lo riñe por haber tirado a la basura la goma del pelo que había posado momentáneamente en su escritorio. Y en el fondo es un desastre incapaz de tener nada colocado en su sitio. Se le rebelan los objetos, anárquicos y caprichosos. Los lápices desfilan por sus cajones en perpetua manifestación por la libertad. Diminutos escuadrones de guerra lanzan sobre el enemigo mortíferas virutas de goma de borrar. Guerrillas organizadas se esconden en la selva de libros y atacan esporádicamente creando caos en el estudio, comandadas por una colilla de tabaco subversiva. Para colmo, últimamente están empezando a fabricar camisetas y posters con la cara del comandante colilla con la inscripción prefiero morir descatalogado que vivir en orden alfabético o temático. Sabe que esta batalla la tiene perdida y ni siquiera puede ya mantener el orden en el manso pueblo de las letras. Se acercan tiempos de cambio.
¡Bienvenidos todos a mi pequeño Circo de Pulgas! Podrán disfrutar en esta espléndida velada que les hemos preparado de los más diminutos fonemas, están todos aquí, desde los prepotentes y concienzudos vocálicos, con sus bombines y sus paraguas, hasta los, aún sin domar, potros salvajes consonánticos. Se admirarán con las consonantes en estado puro. Un domador arriesgará su vida jugando con la fiera, líquida y vibrante RR, la reina indiscutible de la jungla castellana, y se dejará morder por la mortífera, seca y aguda T, la más dental del reino labial. Verán aguerridos morfemas cabalgando desbocados lexemas en lucha a muerte por dominar el monema en la boca de un gangoso. Otro grupo de morfemas comerá plátanos y harán morferías para disfrute de los más pequeños, como derivar pan en panadero, lento en lentitud o casa en casero. No faltarán las locamente divertidas y excéntricas interjecciones y copularan como locas entre si todas las conjunciones. Actuarán los coquetos y descarados sustantivos maquillados con los más llamativos adjetivos y los artículos adivinos responderán a sus más disparatadas e indeterminadas cuestiones. Para acabar, tras y por las preposiciones se encontrarán todos ustedes relajadamente clasificados y podrán disfrutar, mientras toman algo, contemplando toda clase de verbos y conjugaciones en nuestro grandioso zoo, en el que no faltan monstruos y portentos como la temible votella, con su recién nacido hijo, el baso, o la espeluznante jirafa o los inquietantes laísmos, leísmos y loísmos. Por desgracia hoy los pronombres no actuarán pues se hayan indispuestos y yo, me, mi, lo siento profundamente y ellos, los, les, me piden que les diga que lamentan estar tan interrogativos y relativos. ¡De todo hay en mi Circo de Pulgas!¡Pasen y vean! ¡Les aseguro, estimados nombres propios y grados semánticos, que les devolveremos el dinero, si hasta el más despistado de los significados, aún viniendo de un disléxico, no encuentra esta noche, definitivamente, su significante! ¡Para niños y niñas, para los más expletivos, los más denotativos, para el caballero fricativo! ¡y sobre todo, para el que no sabe aún leer!
Me escondí debajo de mi cama
Adora el orden en su escritorio. Todo tiene que estar perfectamente colocado; cada bolígrafo en su bote, cada papel escrito en su correspondiente lugar, dependiendo si es poesía, novela, ideas, etc, un simple clip suelto por la mesa se le antoja como una pulga que le pica su concentración impunemente. Se sabe maniático y le gusta saberse tal. Riñe a su novia por utilizar su escritorio y dejar una goma del pelo tirada encima, su novia lo riñe por haber tirado a la basura la goma del pelo que había posado momentáneamente en su escritorio. 
¡Bienvenidos todos a mi pequeño Circo de Pulgas!