Poemas de Dandy Resacoso, todo un Shandy
Dedicado al Sr.S
GENESIS
El cenicero lleno de colillas se asemeja a una fosa común donde yacen retorcidos, amontonados, todos los ángeles con los que estuve ayer.
Ángeles que me hablaron de librerías infinitas con las estanterías llenas de soledades, de sarcófagos de papel y cartón, como el de un niño del tercer mundo muerto de sida.
Ángeles adorables que hoy vuelven a ser mortales, que entre risas me contaron sin darle ninguna importancia los mejores poemas de la historia y que ahora hemos todos olvidado.
Ángeles que empezaron, como todos los fines de semana, una revolución sangrienta y acabaron follando con mujeres-guillotina.
Ángeles vengadores con ganas de matar a Dario y a Neruda.
Ángeles amontonados contra la barra y a los que el párroco que oficiaba, en un alarde divino de generosidad, les dio más sangre de la que Cristo tiene.
Corderos del Buen Pastor que se sienten como Dios.
y que hoy intentan salir de Babel en ruinas. Estatuas de Sal todos, de la sal con la que se riega el tequila
Estoy sangrando por la nariz como hace años que no hacía. Se ve que el curtidor de cuero que cojea al amanecer por todas las calles del mundo me ha curtido el alma de dentro a fuera. Y por eso tengo los dedos fríos. Porque amo, mentira, demasiado a la humanidad como para consentir ese abuso de autoridad que la naturaleza demostró hoy por la mañana y me tuve que pelear con el sol violento
GENESIS
El cenicero lleno de colillas se asemeja a una fosa común donde yacen retorcidos, amontonados, todos los ángeles con los que estuve ayer.
Ángeles que me hablaron de librerías infinitas con las estanterías llenas de soledades, de sarcófagos de papel y cartón, como el de un niño del tercer mundo muerto de sida.
Ángeles adorables que hoy vuelven a ser mortales, que entre risas me contaron sin darle ninguna importancia los mejores poemas de la historia y que ahora hemos todos olvidado.
Ángeles que empezaron, como todos los fines de semana, una revolución sangrienta y acabaron follando con mujeres-guillotina.
Ángeles vengadores con ganas de matar a Dario y a Neruda.
Ángeles amontonados contra la barra y a los que el párroco que oficiaba, en un alarde divino de generosidad, les dio más sangre de la que Cristo tiene.
Corderos del Buen Pastor que se sienten como Dios.
y que hoy intentan salir de Babel en ruinas. Estatuas de Sal todos, de la sal con la que se riega el tequila
Estoy sangrando por la nariz como hace años que no hacía. Se ve que el curtidor de cuero que cojea al amanecer por todas las calles del mundo me ha curtido el alma de dentro a fuera. Y por eso tengo los dedos fríos. Porque amo, mentira, demasiado a la humanidad como para consentir ese abuso de autoridad que la naturaleza demostró hoy por la mañana y me tuve que pelear con el sol violento
4 comentarios
Tristán Fagot -
odyseo -
Saludos
Tristán -
Salud
Sr. S. -
Ese sol horrendo de ahí fuera tal vez es la muerte (creo que esto es un plagio de alguien, pero bueno)
Otra cosa: como niños irresponsables se comportaron siempre los escritores portátiles.