Qué de qué
Hay escritores que tocan el piano borrachos en una orquesta de mancos.
Que no se cumplan los sueños de nadie, para que nunca.
Entonces
Tengo
un robot de otro planeta que escribe por mí
un sexto sentido para fijarme en quien sufre
para que se me peguen los desesperados con sus problemas como sarna que rascan día y noche, entre desvelos y suspiros, pensando las mujeres que no han tenido, por ser tan feos, por estar tan tristes, por no regarles rosas de los chinos, por haberse quedados solos al morir sus padres. Por pensar con la poya
7 dedos que me sobran
7 dolores metafísicos que ningún psicoanalista querría para su colección de mariposas
7 anginas de pecho
imágenes para llenar un álbum de fotos infinito, para llenar con verdades todas las mentiras que dicen los periódicos, para llenar de lágrimas los secos ojos de la madre tierra. Para no poder mirarme en el espejo por miedo a convertirme en piedra.
Pero
me las arreglo para no odiar a los niños que celebran sus cumpleaños junto al lobo al que tienen tanto miedo, para no mirar todas las noches si hay un monstruos dentro de mi armario, no cerrar el gas de la cocina, no comprarme un extintor, para colgar algún cuadro en la pared, para ir al cine de vez en cuando, para amar y ser amado.
Entonces qué
los ángeles sois vosotros, tendréis hijos, seréis felices educándolos, les enseñareis a cortase las uñas de los pies hasta que haga daño, a seguir buscando lo que vosotros no habéis encontrado, os haréis un collar con sus diente de leche y exhibiréis sus cabezas reducidas delante de otras tribus para darles miedo.
Y me queda
mi colección de relojes robados, paredes que tienen a unirse en el infinito, mirar escaparates con libros caros, mirar escaparates de pastelerías, mirar escaparates en las sonrisas de los locos que son felices, escaparates rotos por una revolución en la que no me he involucrado, de la que he renegado, aunque prometía la paz mundial, aunque yo iba a ser el emperador autoritario.
Pero siempre
Que no se cumplan los sueños de nadie, para que nunca.
Entonces
Tengo
un robot de otro planeta que escribe por mí
un sexto sentido para fijarme en quien sufre
para que se me peguen los desesperados con sus problemas como sarna que rascan día y noche, entre desvelos y suspiros, pensando las mujeres que no han tenido, por ser tan feos, por estar tan tristes, por no regarles rosas de los chinos, por haberse quedados solos al morir sus padres. Por pensar con la poya
7 dedos que me sobran
7 dolores metafísicos que ningún psicoanalista querría para su colección de mariposas
7 anginas de pecho
imágenes para llenar un álbum de fotos infinito, para llenar con verdades todas las mentiras que dicen los periódicos, para llenar de lágrimas los secos ojos de la madre tierra. Para no poder mirarme en el espejo por miedo a convertirme en piedra.
Pero
me las arreglo para no odiar a los niños que celebran sus cumpleaños junto al lobo al que tienen tanto miedo, para no mirar todas las noches si hay un monstruos dentro de mi armario, no cerrar el gas de la cocina, no comprarme un extintor, para colgar algún cuadro en la pared, para ir al cine de vez en cuando, para amar y ser amado.
Entonces qué
los ángeles sois vosotros, tendréis hijos, seréis felices educándolos, les enseñareis a cortase las uñas de los pies hasta que haga daño, a seguir buscando lo que vosotros no habéis encontrado, os haréis un collar con sus diente de leche y exhibiréis sus cabezas reducidas delante de otras tribus para darles miedo.
Y me queda
mi colección de relojes robados, paredes que tienen a unirse en el infinito, mirar escaparates con libros caros, mirar escaparates de pastelerías, mirar escaparates en las sonrisas de los locos que son felices, escaparates rotos por una revolución en la que no me he involucrado, de la que he renegado, aunque prometía la paz mundial, aunque yo iba a ser el emperador autoritario.
Pero siempre
5 comentarios
Tristán Fagot -
Amén
Topo-nimio -
Otro abrazo.
Tristán Fagot -
Un abrazo
Topo-nimio -
odyseo -
Enhorabuena!