Cumpleaños total
¿Por qué esta letanía? ¿Por qué esta calma chicha de mis sentidos? Trato de y no puedo, quiero, pero no deseo, y se me ha olvidado poco a poco lo poco que me daba miedo. Es el fin, sin duda ha de serlo, un cáncer terminal de sentimientos. Y sin embargo los niños gritan dentro del autobús que los lleva al colegio todas las mañanas confundiendo vida con anhelo, mocos y frotamientos. Sin embargo, y aunque no tuviera manos, que me las corten, por favor, desearía tocar la guitarra en verdes praderas llenas de tías rubias corriendo en pelotas. Algún fallo ha de haber, o si no que alguien me lo explique, o reviento de puro perfecto. De puro tedio, de puro amor, de puro horror a morir ahogado en mi ombligo satisfecho. Y sí, son pocos años los que tengo, demonios; mi cumpleaños está cerca; regalarme un libro que me vuelva a la vida o me mate de una vez por todas, pero no esto, pocos años para quejarme, pequeño Matusalen con mando a distancia y canal satélite digital, pero son bastantes para atisbar el infinito que me espera y que esto me hiele la sangre. Morir sin haber tirado panfletos no es tan malo, tener hijos, tener hijos y esas cosas que hacen daño, esas cosas feas como un peluche en forma de corazón, esas cosas que asustan más que una tormenta. Y me merezco mil insultos y un portazo en las narices, pero no aun así lucho por mi pequeño ego de escayola, yo no, yo nunca. yo no soy como vosotros, demonios sonrientes, yo soy humano, ni vivo ni muerto; ausente de mi mismo me contemplo perdido en bibliotecas sin elegir nunca a mi autor favorito, sin dar la vida por nada, me veo desde fuera caminando por las calles meneando la cola a los amigos y ladrando a los paulos cohellos, el desertor de la guerra que todavía no empezó y de la que ya ha huido aterrorizado.Un libro, un lápiz, un cenicero, unas tijeras, yo mismo, todo bien, pero me niego.
4 comentarios
Rick -
Tristán Fagot -
L'ange sans ailes -
¿Cuando es el dichoso cumpleaños? Pensaré algún regalo...
odyseo -
Saludos