Lego mi ego
Hace ya un año que descubrí el mundo de los blogs. Antes me parecía cosa de marcianos solitarios egocéntricos .Ahora me lo sigue pareciendo. Lo que no sabía es que yo fuera un marciano solitario egocéntrico :-D
Como no tengo nada que escribir, mis capacidad posteadora, no sé por qué razón, está muy en baja forma, mientras que mi capacidad cuentista está en alza, acabo de escribir un cuento. Supongo que será cosa de tamaños y ahora mismo lo corto se me queda corto para lo que tengo que expresar, o algo así, he decidido deleitaros con una selección de trozos de mis post. Y de paso me deleito con mi genialidad, o con mi estupidez. Los que, de todo el año, por una razón u otra más me han aportado. Diréis que por qué razón hago esto si los tenéis a vuestro alcance en la sección archivo y yo contesto que por eso precisamente, que porque los tenéis a vuestro alcance estoy seguro, para qué no vamos a engañar, no habéis rebuscado nunca, nadie lo hace, hay demasiado libros que leer como para ponerte a leer toda la labor de un año de un don nadie.
Bueno, al grano, ahí os van unas pulgas. En este caso son
PULGAS SOBRE LITERATURA ( O algo así)
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La certeza de que todos somos bombas atómicas y de que los llamados fuegos fatuos de los cementerios no son otra cosa que pequeños hongos nucleares, y que las bombas más peligrosas son los artistas: en constante guerra fría con la vida.
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Hoy he pensado que Perec no ha muerto, únicamente se ha cortado el pelo y quitado las verrugas, y viaja noche tras noche en tren, y duerme cada día en un hotel distinto: único habitante de su nación.
Soy una gran polla, y le recomiendo a todo el mundo que también trate de serlo.
Orgulloso, tieso, erecto, cuando algo me interesa o me llama la atención, salgo de mi letargo y solo se mirar de frente y no ceso hasta llegar al fondo del asunto.
Lo que me interesa me excita de sobremanera y el rozamiento de la vida hace que derrame mi semen en una gran explosión sobre todo lo que me rodea, sobre mis papeles, sobre mis poemas.
Por supuesto nunca uso ninguna medida de seguridad y preño hojas y hojas de orgasmo en orgasmo, para después, desinflarme y entrar en una especie de coma profundo.
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Se me rebelan los objetos, anárquicos y caprichosos. Los lápices desfilan por sus cajones en perpetua manifestación por la libertad. Diminutos escuadrones de guerra lanzan sobre el enemigo mortíferas virutas de goma de borrar. Guerrillas organizadas se esconden en la selva de libros y atacan esporádicamente creando caos en el estudio, comandadas por una colilla de tabaco subversiva. Para colmo, últimamente están empezando a fabricar camisetas y posters con la cara del comandante colilla con la inscripción prefiero morir descatalogado que vivir en orden alfabético o temático.
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Creo que soy de los pocos que creen que la literatura es un modo de vida, el mejor modo de vida, que hay que vivirla tanto en los libros como en la vida, día a día, como se hacía an tiempos mejores en los que ser escritor era una profesión apasionante, mejor que ser estrella de rock, en los que las letras podían significar guerras o cambiar algo.
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Yo recuerdo la una noche en el Cabaret Voltaire en la que Tristán Tzara y yo decidimos salir de "expedición", en busca de coca, porque ninguno de aquellos intelectuales sabía pasarlo bien. Lo recuerdo nítidamente y nadie me dirá que es imposible.
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Siga usted comiendo naranjas y follándose a camareras mexicanas, Bandini. Siga siendo un auténtico letra herida, creo que merece la pena.
De jóvenes todo queremos ser Rimbaud, el problema surge cuando, más mayores, tomamos como modelo a Flaubert, es el fin de nuestra carrera como talentos.
Por seguir citando:
"Franny: No son poetas. Todo lo que hacen, tal vez, los que son un poco mejores, es meterse en tu cabeza y dejar algo en ella, pero sólo el que lo hagan, sólo el que sepan cómo dejar algo, no es razón para que sea un poema, ¡no, por Dios! Puede que solamente sea una especie de "excremento sintáctico" terriblemente fascinante".
Salinger(of course)
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De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía.
Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver
O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.
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Casi 80 años después de que Ortega y Gaset escribiera La deshumanización del arte lo que esta obra dice sigue estando totalmente de actualidad.
Yo soy un hombre español, es decir, un hombre sin imaginación(...) Yo soy un hombre español que ama las cosas en su pureza natural, que gusta de recibirlas tal y como son,, con claridad, sin que se confundan unas con otras, sin que yo ponga nada sobre ellas: soy un hombre que quiere, ante todo, ver y tocar las cosas y que no se place imaginándolas: soy un hombre sin imaginación
Y llevamos así siglos, Dios nos salve.
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No se por qué pero, al menos para mi, la literatura, aun siendo silenciosa, es muy ruidosa y la música, aun siendo sonido puro, es la máxima expresión del silencio.
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Cuando escribo algo que me gusta, se que me está quedando bien, que lo he conseguido, porque en vez de teclear siento que estoy tocando el piano
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Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo.
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Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia.
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El otro día conocí a un hombre que presumía, lleno de orgullo, de romper vasos de tubo con la poya, incluso quiso demostrárnoslo en directo. Lo perdono porque es un gran poeta
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Tengo un metro en mi escritorio...¿qué tenía que medir?(no seáis mal pensados, si ya me la se de memoria; escribo con ella).En serio, hay libros que apetece comérselos.
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Esto eran dos artistas, Tzara y Picabia, en el Cabaret Voltaire y uno le dice al otro:
-Oye, ¿a que no eres capaz de subirte por la luz de la lámpara?
Y el otro le contesta:
-Si claro, qué listo, para que luego tú apagues la luz y yo me caiga
O este otro ejemplo:
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Se me ha ocurrido una idea genial para un titulo: Ayer estuve cenando con Alzeimer y me dio recuerdos para ti.
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Empecé a escribir con 6 años, de vez en cuando, por imitar a mi padre y porque a los mayores les hacía mucha gracia. Y aquí sigo. Haciendo gracia a los mayores
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Cuando corrijo mis textos nunca sé qué hacer con esas palabras, esas frases que tengo que cortar. Si las tiro en cualquier sitio mi chica se queja de que encuentra trocitos de uñas en los cojines del salón y se le clavan en el pie cuando anda descalza por casa. Aunque yo le juro que las deposito, con sumo esmero, en la basura.
Seguiremos otro día
Salud y amor
Como no tengo nada que escribir, mis capacidad posteadora, no sé por qué razón, está muy en baja forma, mientras que mi capacidad cuentista está en alza, acabo de escribir un cuento. Supongo que será cosa de tamaños y ahora mismo lo corto se me queda corto para lo que tengo que expresar, o algo así, he decidido deleitaros con una selección de trozos de mis post. Y de paso me deleito con mi genialidad, o con mi estupidez. Los que, de todo el año, por una razón u otra más me han aportado. Diréis que por qué razón hago esto si los tenéis a vuestro alcance en la sección archivo y yo contesto que por eso precisamente, que porque los tenéis a vuestro alcance estoy seguro, para qué no vamos a engañar, no habéis rebuscado nunca, nadie lo hace, hay demasiado libros que leer como para ponerte a leer toda la labor de un año de un don nadie.
Bueno, al grano, ahí os van unas pulgas. En este caso son
PULGAS SOBRE LITERATURA ( O algo así)
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La certeza de que todos somos bombas atómicas y de que los llamados fuegos fatuos de los cementerios no son otra cosa que pequeños hongos nucleares, y que las bombas más peligrosas son los artistas: en constante guerra fría con la vida.
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Hoy he pensado que Perec no ha muerto, únicamente se ha cortado el pelo y quitado las verrugas, y viaja noche tras noche en tren, y duerme cada día en un hotel distinto: único habitante de su nación.
Soy una gran polla, y le recomiendo a todo el mundo que también trate de serlo.
Orgulloso, tieso, erecto, cuando algo me interesa o me llama la atención, salgo de mi letargo y solo se mirar de frente y no ceso hasta llegar al fondo del asunto.
Lo que me interesa me excita de sobremanera y el rozamiento de la vida hace que derrame mi semen en una gran explosión sobre todo lo que me rodea, sobre mis papeles, sobre mis poemas.
Por supuesto nunca uso ninguna medida de seguridad y preño hojas y hojas de orgasmo en orgasmo, para después, desinflarme y entrar en una especie de coma profundo.
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Se me rebelan los objetos, anárquicos y caprichosos. Los lápices desfilan por sus cajones en perpetua manifestación por la libertad. Diminutos escuadrones de guerra lanzan sobre el enemigo mortíferas virutas de goma de borrar. Guerrillas organizadas se esconden en la selva de libros y atacan esporádicamente creando caos en el estudio, comandadas por una colilla de tabaco subversiva. Para colmo, últimamente están empezando a fabricar camisetas y posters con la cara del comandante colilla con la inscripción prefiero morir descatalogado que vivir en orden alfabético o temático.
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Creo que soy de los pocos que creen que la literatura es un modo de vida, el mejor modo de vida, que hay que vivirla tanto en los libros como en la vida, día a día, como se hacía an tiempos mejores en los que ser escritor era una profesión apasionante, mejor que ser estrella de rock, en los que las letras podían significar guerras o cambiar algo.
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Yo recuerdo la una noche en el Cabaret Voltaire en la que Tristán Tzara y yo decidimos salir de "expedición", en busca de coca, porque ninguno de aquellos intelectuales sabía pasarlo bien. Lo recuerdo nítidamente y nadie me dirá que es imposible.
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Siga usted comiendo naranjas y follándose a camareras mexicanas, Bandini. Siga siendo un auténtico letra herida, creo que merece la pena.
De jóvenes todo queremos ser Rimbaud, el problema surge cuando, más mayores, tomamos como modelo a Flaubert, es el fin de nuestra carrera como talentos.
Por seguir citando:
"Franny: No son poetas. Todo lo que hacen, tal vez, los que son un poco mejores, es meterse en tu cabeza y dejar algo en ella, pero sólo el que lo hagan, sólo el que sepan cómo dejar algo, no es razón para que sea un poema, ¡no, por Dios! Puede que solamente sea una especie de "excremento sintáctico" terriblemente fascinante".
Salinger(of course)
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De pequeño mi padre me contó el secreto de la poesía.
Imagínate lo que hacen los objetos de tu cuarto cuando no los puedes ver
O.K. mensaje pillado, pero el miedo a dormir me lo has empeorado.
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Casi 80 años después de que Ortega y Gaset escribiera La deshumanización del arte lo que esta obra dice sigue estando totalmente de actualidad.
Yo soy un hombre español, es decir, un hombre sin imaginación(...) Yo soy un hombre español que ama las cosas en su pureza natural, que gusta de recibirlas tal y como son,, con claridad, sin que se confundan unas con otras, sin que yo ponga nada sobre ellas: soy un hombre que quiere, ante todo, ver y tocar las cosas y que no se place imaginándolas: soy un hombre sin imaginación
Y llevamos así siglos, Dios nos salve.
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No se por qué pero, al menos para mi, la literatura, aun siendo silenciosa, es muy ruidosa y la música, aun siendo sonido puro, es la máxima expresión del silencio.
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Cuando escribo algo que me gusta, se que me está quedando bien, que lo he conseguido, porque en vez de teclear siento que estoy tocando el piano
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Los griegos despreciaban la palabra escrita. Esto, en el fondo, siempre me ha dado muy mal royo.
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Cuántos kilómetros habrán recorrido mis dedos tecleando? ¿A dónde quieren ir los pobres diablos? Creo que los de cada escritor quieren ir a un sitio distinto. Los dedos de García Márquez pararán de escribir el día que lleguen de los Andes a los Apeninos, son muy ambiciosos, otros, sin embargo únicamente quieren ir al estanco de la esquina y nunca pasan de escribir unos cuentos. Los míos, sin duda, quieren llegar a Tampere, una preciosa ciudad en el centro de Finlandia.
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El otro día conocí a un hombre que presumía, lleno de orgullo, de romper vasos de tubo con la poya, incluso quiso demostrárnoslo en directo. Lo perdono porque es un gran poeta
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Tengo un metro en mi escritorio...¿qué tenía que medir?(no seáis mal pensados, si ya me la se de memoria; escribo con ella).En serio, hay libros que apetece comérselos.
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Esto eran dos artistas, Tzara y Picabia, en el Cabaret Voltaire y uno le dice al otro:
-Oye, ¿a que no eres capaz de subirte por la luz de la lámpara?
Y el otro le contesta:
-Si claro, qué listo, para que luego tú apagues la luz y yo me caiga
O este otro ejemplo:
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Se me ha ocurrido una idea genial para un titulo: Ayer estuve cenando con Alzeimer y me dio recuerdos para ti.
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Empecé a escribir con 6 años, de vez en cuando, por imitar a mi padre y porque a los mayores les hacía mucha gracia. Y aquí sigo. Haciendo gracia a los mayores
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Cuando corrijo mis textos nunca sé qué hacer con esas palabras, esas frases que tengo que cortar. Si las tiro en cualquier sitio mi chica se queja de que encuentra trocitos de uñas en los cojines del salón y se le clavan en el pie cuando anda descalza por casa. Aunque yo le juro que las deposito, con sumo esmero, en la basura.
Seguiremos otro día
Salud y amor
4 comentarios
Tristán Fagot -
Marian: Gracias
Sr.S: "enfilar una raya de coca futurista en el cbaret Voltaire" .Me gusta, me gusta como suena, ¿se apunta usted a una buena juerga?
Sr. S. -
Marian -
Me ha encantado lo de la gran polla (ahora quiero ser una gran polla, o como cantan los Afgani Whigs I had a dick for a brain) y lo que te decía tu padre sobre los objetos y tu reacción (completamente normal, a mí me pasaba lo mismo sin que me dijeran nada: tenía miedo porque estaba convencida de que los objetos cobraban vida una vez las luces se apagaban). Lo de Ortega y Gasset es totalmente cierto (y triste, Tristan), lo del piano también me pasa.
Repito: me encanta este sitio.
odyseo -