Definitivamente odio a la gente con ojos de vaca, con ojos de vaca viendo pasar un tren.
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Dentro de las casas que tienen en el balcón un molinillo de viento viven buenas personas que son felices porque se lo merecen
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Poe me recuerda a Papá Noel. Es absurdo, lo sé, pero me imagino a Papá Noel, borracho, con el traje sucio, escribiendo, a la luz de una amarilla vela, el resto del año que no es navidad, cuentos de terror para vengarse de lo putos niños que tanto le hacen trabajar y que nunca se acuerdan de él.
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Unos niños han empezado una revolución sangrienta debajo de mi ventana, en la calle.
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La realidad son esos tres segundos de orgasmo, nada más, el resto son minucias.
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Últimamente he tenido demasiado trabajo, no he leído, no he escrito, no he nada. Necesito un buen baño de literatura, un chapuzón de poesía, algo extraño.
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No puedo acabar de leer 2666, de Bolaño. Me destroza, me desencaja, no me deja dormir. Y encima se que está muerto, que sabía que iba a morir y no le importó seguir con su trabajo de polilla enloquecida hasta el último momento.
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Cuando corrijo mis textos nunca sé qué hacer con esas palabras, esas frases que tengo que cortar. Si las tiro en cualquier sitio mi chica se queja de que encuentra trocitos de uñas en los cojines del salón y se le clavan en el pie cuando anda descalza por casa. Aunque yo le juro que las deposito, con sumo esmero, en la basura.