Ayer conversando con un amigo sobre la locura, la realidad, el suicidio, la tristeza, este dijo una frase que me parece genial:”Todos los que se creen sensibles, los que van de artistas, están obsesionados, como Jim Morrison y Burrougs , con puertas, de la percepción, cerebrales, o como se quieran llamar. Y yo me pregunto ¿Luego, quién coño cierra esas puertas? Porque debe haber unas corrientes ahí dentro de la ostia. Así es que luego enferman de gripe espiritual y cogen catarros estéticos que ya no hay quien cure. Joder, yo creo que si abres una puerta tienes que cerrar la anterior, sino entra el frío por todas partes. Cerebros demasiado aireados, ese es el problema”.
El resto de amigos que estaba allí rió con ganas la ocurrencia de mi amigo, yo también me reí. Incluso él se río para disimular que lo había dicho totalmente en serio
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La conocí en un coloquio sobre Moby Dick. Había ido acompañando a un antiguo novio y me fijé en ella porque era la única que parecía aburrirse, o al menos no tenía problema en demostrarlo. Yo también me aburría y cuando salió a fumar un cigarrillo y a descansar del bodrio al descansillo, salí detrás suyo a compartir humo. No volvimos a entrar en la conferencia y sin embargo entramos en todos los bares de la ciudad. Nos enamoramos al amanecer, en un parque, en los columpios.
Y los japoneses matando ballenas. Qué poco románticos
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El Mundo se acabará el día que todos los periódicos pongan en la portada "Se descubre que todos los periódicos mienten". Ya no habrá salvación, a tomar por culo.